FILI D'AQUILONE rivista d'immagini, idee e Poesia

Numero 14 aprile/giugno 2009 Infanti

I POETI DEL MERENDACOLO II di Vera Lúcia de Oliveira

Presentiamo in questo numero di Fili d’aquilone altri due poeti del “Merendacolo”, associazione culturale molto attiva che organizza da anni a Perugia incontri, seminari e presentazione di libri dei più importanti poeti italiani contemporanei. Dopo aver pubblicato nell’ultimo numero testi editi e inediti di Ilde Arcelli e Antonella Giacon, abbiamo scelto per questo numero poesie di Walter Cremonte e Brunella Bruschi. L’idea è quella di proporre ai nostri lettori un assaggio delle loro poetiche, e ho chiesto ad ognuno almeno un testo in cui riflettono proprio sulla poesia, sul mistero della parola che rivela, e allo stesso tempo cela, il mondo. Qualche giorno fa, nel corso di uno degli incontri organizzati dal “Merendacolo”, Eugenio De Signoribus ha affermato che la poesia è salvezza, e che essa lo aveva letteralmente salvato in molti momenti della sua vita. Se chiedessimo a ogni poeta che cosa è per lui la poesia, certamente ognuno ne darebbe una diversa definizione, anche perché la poesia ha un qualcosa che sfugge alla logica. Per Croce, infatti, la poesia è una forma di conoscenza intuitiva, indipendente dalla ragione concettuale. La poesia, aggiungiamo, è un viaggio dentro di noi e dentro le cose, è un salto senza paracadute nel vuoto, uno scontro molte volte doloroso di vagoni che sono i nostri nervi e vene, uno scavo continuo e un percorso senza fine nella propria anima. Ben vengano dunque i poeti e le loro vive e spesso spigolose parole, frutto di questo viaggio nel mistero del mondo. Per chi desiderasse conoscere meglio le attività del gruppo, indico il sito http://xoomer.alice.it/cmaccher/web_merendacolo.

POESIE DI WALTER CREMONTE

O NATURA Prendi le rondini: sembra che giocano invece mangiano. (Catturano al volo piccoli insetti che si perdono nel cielo volando giocando scordandosi di mangiare tanto son piccoli). (Da Vedi che, 1982) LE PAROLE CHE VOI BUTTATE Le parole che voi buttate vuoto a perdere ai bordi delle strade le parole come poveri stracci consumate rotte calpestate le parole che avete consumato e poi buttato le parole che a voi non servono, grazie, io voglio raccoglierle e pronunciarle, le parole come caldo e come freddo e come tu e come io e come tutto il mio malinteso amore le parole che a me servono, grazie, e ancora a pronunciarle mi salvano. (Da Vedi che, 1982) CONTRO LA DISPERSIONE Intensità va con semplicità il troppo stroppia e ci s’imbroda tu ci sei, così bella, e Nicolino i miei di casa l’amico che mi attende nella quiete se secco è il pruno inutile addobbarlo va bene così (Da Me ne andavo guardando come tutto è bello, 1986) IN GABBIA Loro diciamo non lo sanno non si rendono conto poverini che in fondo poi ci sono nati ci sono abituati e se no non starebbero a cantare tutto il tempo a cinguettare e noi sorrisini dalla parte di fuori parolette graziose e pio-pio Non lo sanno non si rendono conto se no non starebbero a farsi carezze bacetti fanno figli ogni tanto e noi ammiriamo dalla parte di fuori che la natura segue il corso ci fa piangere quasi questa cosa diciamo che è un mistero diciamo ci vorrebbe una gabbia più grande. (Da Me ne andavo guardando come tutto è bello, 1986) NON VUOL DIRE Ospedale detto degli Incurabili – però mi dice in fretta non vuol dire mentre mi avvio è solo il vecchio nome, per il resto è tutta un’altra cosa (allora va bene gli singhiozzo nella strozza) (Da Me ne andavo guardando come tutto è bello, 1986) * Piccione attento, che se il gatto - sei distratto - ti prende allora niente più filosofia né teologia niente domande e niente risposte un gatto sazio e più niente di niente. (Da Uscir di pena, 1993) NEL DOLORE Non t’aspettare medaglie al valore sei solo e sei brutto e questo è tutto. (Da Uscir di pena, 1993) 50 ANNI DOPO LA LIBERAZIONE DI AUSCHWITZ Per quello che è stato bon c’è perdono e per mio padre e mia madre non c’è perdono. Non c’è perdono per tutti i miei cari i miei fratelli e per mio figlio innocente la sua ragazza dolce ridente non c’è perdono per la foglia che cade o che trema appena sul ramo per il sasso che ruzzola il ruscello che scorre e non per Dio, se c’è e se non c’è e non per te e non per me. (Da Contro la dispersione, 1999) (ARS POETICA) Cerchi la rima? Conti le sillabe? Pensi che il bicchiere del vino t’aiuti? Le sigarette? (Eppure hanno nomi le barche alla deriva hanno nomi quelle donne, quegli uomini nomi e cognomi) (Da Perché ti sei voltato, 2007) FEDRO, Favola I, 1 Il lupo stava sopra, sotto l’agnello. Erano lì, ad un rivo, per bere. Al lupo venne voglia di menare le mani, ma si trattava di fame, fame nera. “Come ti permetti di sporcarmi l’acqua?” attaccò. Spaventato, rispose l’agnello: “ E dài, come faccio? Da te scende l’acqua che bevo”. C’era del vero: respinto, “Hai detto male di me, sei mesi fa” riprovò. Ma l’agnello: “Neanche ero nato”. “Allora tuo padre, perdio, l’avrà fatto”. E così lo fa a pezzi. Ma ingiustamente. Lo dico per quelli che opprimono la gente innocente, e questo lo chiamano diritto. (Da Autori, quaderno di traduzioni, 2003) DOVE Che fa la luna? indifferente splende sui cumuli dell’immondizia alta, pulita: svelandosi del velo del cielo mostra una via d’uscita ma dove andiamo, dove mia cara luna... (Inedita) COSA Ma secco è il pruno secco davvero e il treno è fermo su un binario morto morto davvero e noi cosa facciamo fuori dalle parole fuori da questa bella poesia? (Inedita) AMORE                          we shall overcome Ce la facciamo amore il cielo è cosi azzurro così cara la vista al nostro cuore dell’orto del vicino, del convento con la campana che accompagna il dolce vento non più di tramontana. Qualche volta (basta non far rumore) gli accadimenti, gli eventi, il nemico sonnecchiano un poco e si respira, dài ce la facciamo. (Inedita)

WALTER CREMONTE È nato a Novi Ligure nel 1947; vive a Perugia, dove è stato insegnante e dove, tra il 1979 e il 1993, ha pubblicato alcune raccolte poetiche, i cui testi sono poi in buona parte confluiti nel libro Contro la dispersione, a cura di Luigi M. Reale, Guerra Edizioni, Perugia 1999. Ha poi fatto stampare Cosa resta (2001) e Autori (2003): due piccole raccolte a circolazione puramente amicale. Ha pubblicato presso Crace, Perugia 2005, A margine, che contiene riflessioni sulla poesia e sui poeti apparse in precedenza su Micropolis, supplemento umbro del quotidiano Il Manifesto. Infine ha pubblicato un ultimo libretto di poesie, Perché ti sei voltato, Edizioni Era Nuova, Perugia 2007.

POESIE DI BRUNELLA BRUSCHI

IL TRENO PER LE MIE VENE Il treno per le mie vene ha ripreso il viaggio interrotto. Non c’è paesaggio che si esima dall’illustrare, né stazione che vorrebbe salutare. Adesso è un accelerato, non s’appaga d’un soffio, va a scavare nel suono e nel colore vivo, nella luce e nel buio incontro ad alberi ed uccelli stranieri. Se ci sarà amore arriverà magari fino a Gretna Green. (Da Lune Persuase, Fara, 2007) LÌ DENTRO Lì dentro abbiamo perduto qualcosa per questo ci torno ad ogni alba di soppiatto con te che sei piccolo e grande ed hai occhi tristi che voglio consolare. Ti chiedo di venire a passeggiare come allora, ti invento una festa nella casa grande e invito i tuoi amici. In un mobile ho lasciato una serie di doni graziosi che distribuisco mentre voi giocate in terrazza e sul piazzale (che è di un’altra casa) e poi ripongo felice gli avanzi della cena nel frigo. Getto via la carne verminosa rimasta dal passato. (Da Lune Persuase, Fara, 2007) CAMICIE BIANCHE Camicie bianche spiegate come il salto di marionette e il vestito della mia danza di prima invadono il campo: il cuore non ha scampo, io non lo interrogo più. Liquido il gioco e vado via, con lei tiro fuori l’ironia pungente sono davvero sola fra la gente che circonda il mio pianto. Ma il canto stonato non lo voglio più e passo alla prossima scena dove una bancarella vende la felicità a chi amo. (Da Lune Persuase, Fara, 2007) CON ÀNCORE SPOGLIE Nel fondo della notte ancora vorrei ripescare, figlio, le parole anche con apprensione perché sempre le parole sono sintomo d’incertezza difronte al suo perentorio silenzio. Noi con àncore spoglie abbiamo cercato una rotta giocando con la densità del pianto (come nella nebbia, io di madre da inventare e di bambina sospesa, tu di una labile forma, dell’impresenza che ti mordeva...) giocando coi fantasmi della storia che nessuno di noi voleva lasciare, a cui non si voleva tornare... Figlio del cuore che eri la verità e la disperata tenerezza delle veglie, io volevo solo prepararmi, essere in grado di commettere con più cura l’errore della protezione. Ma tu lo sfuggivi con la ferocia di chi non può guardare il volto della propria pena. (Da Deep Focus, Guerra, 2005) * Non maneggiare poesia come un ladro di cassaforti aprendo e chiudendo in fretta il segreto, la combinazione che credi acquisita e immutabile (lei è impalpabile ed ha chiavi che scivolano dalle mani e non aderiscono mai alla serratura. Raramente si lascia aprire, solo da un pulsare di sangue vivo). Così potrebbe vendicarsi e lasciar uscire quel che giace nel fondo, dare alla luce un suono forte che arriva in testa: tutte quelle morti perpetrate di notte, che nessuno vedesse i disegni maldestri gli asfittici labirinti a stento stemperati dal giorno. (Da Deep Focus, Guerra, 2005) LUI NARRAVA Lui narrava con reticenza noi stavamo a sentire come fosse inverosimile ma circondati dalla pena non sapevamo dove collocare le storie. Il lager, la fame gli stenti, l’orrore nazista s’intuivano fra la consolazione pia e qualche ironia per calibrare la voce rotta. Ma la sera mia sorella veniva nel mio letto per paura di sognare. (Da Lune Persuase, Fara, 2007) Ποιητικα' (o cose relative al fare) Il cerchio di vita e verso i sensi del corpo e della radice quando durabile e discreto passa con me nel silenzio il crepitìo degli sci sulla neve la musica senza spartito che la poesia suona a memoria. La pista duttile tra gli abeti è la parola materna il filo di consistenza e vanità. (Inedita) SHOÀ (da uno spettacolo di Moni Ovadia) Ecco il binario 21 in attesa del grido spinti a bastonate da SS e connazionali altrettanto solerti così dileguata la dignità nel fumo che piomba a terra dai vagoni - perché?- non è la domanda d’un cielo senza vergogna che spia opaco con fetidi occhi di ratto. Il viaggio è odore di morte misto a escrementi e sudore morte di stenti come l’arrivo e la tortura del tempo. sabbia precipitata nella clessidra del lager. Mentre passa ogni confine di terra il pianto vorrebbe almeno ricongiungersi a quella luna ormai senza preghiera (senza pudore anche lei come una vecchia baldracca che esce a passeggiare di notte) ma non la sfiora e muore nel silenzio con i nostri giorni asfissiati dal gas quando già il corpo è più spento della morte. Eppure ha le rive il mare il fiume una foce e le prigioni sbarre di ferro intorno: ma tutto questo dovrà finire senza mai finire il suo dolore non avrà confine. (Inedita) COME NEVE E SILENZIO Il bambino era mio lo vestivo lo sollevavo lo portavo non so cosa avevo in mano quando l’ho trovato una mattina spaccato e fermo la testa sembrava più piccola il sangue si poteva lavare curare le ferite l’ho consegnato perché tutto tornasse normale come neve e silenzio. (Inedita) UCCELLI ABBATTUTI I bambini si possono prendere non sono chiusi ascoltano pur nel pianto fanno rumore ma plasmano la materia del dolore sopportano trite ragioni tornano a ridere nelle ferite prigionieri d’assenza spogliati dell’età uccelli abbattuti che spalmano a terra le ali. (Inedita)

BRUNELLA BRUSCHI Nata a Perugia, laureata in Lettere classiche, ha insegnato in un liceo scientifico. Scrive poesia, critica letteraria, e traduce dal francese poesia e prosa. Suoi scritti compaiono su riviste specializzate, come Poeti e poesia, Le voci della luna, La rosa necessaria, Poesia, e altre. Ha pubblicato le seguenti raccolte poetiche: Gioco d’attesa, Umbria Editrice, 1987; Testi Pretesti Lineature, Fonema Editrice, 1990; Il bistro e la sabbia, Thyrus, 1997; Drama, Tracce, 2000 (Premio “Nuove Scrittrici 2000”); Deep Focus, Guerra, 2005; Lune Persuase, Fara, 2007; Befane, maghi, rospi, rane e... altre creature per niente strane, Re-active, 2008. Ha al suo attivo numerose antologie, come Ci sono ancora le lucciole, Crocetti; I sette poeti del Montale, Scheiwiller; Pater, Morgana; Magis, Morgana; Vent’anni di poesia, Passigli; Tracce, Ed. Tracce. Ha conseguito Premi nazionali e internazionali.   velucia@tin.it