FILI D'AQUILONE rivista d'immagini, idee e Poesia

Numero 10 aprile/giugno 2008 Identità & Conflitto

LA POESIA SENZA TEMPO DI IACYR ANDERSON FREITAS di Vera Lúcia de Oliveira

Iacyr Anderson Freitas, nato nel 1963, si è laureato in ingegneria civile, ma si è dedicato con passione alla letteratura, pubblicando più di dieci libri, fra poesia e saggistica, e ricevendo premi in patria e all'estero. Come Adélia Prado, l'autrice presentata nel precedente numero di "Fili d'aquilone", viene anche lui dalla verde Minas Gerais, cuore del Brasile e culla di notevoli poeti, dagli arcadi Cláudio Manuel da Costa e Basílio da Gama ai modernisti Murilo Mendes e Drummond de Andrade. Considerato uno degli autori più singolari della nuova generazione, inizia a pubblicare i primi versi alla fine degli anni '80 in esigue edizioni circolate fra gli amici e ammiratori e solo più recentemente un pubblico più vasto di lettori ha potuto accedere alla sua opera, con le raccolte Oceano coligido, antologia poetica uscita nel 2000, che riunisce testi dal 1980 al 2000, e A soleira e o século, del 2002. Poeta fecondo e viscerale, la sua materia è la memoria. I versi più intensi e belli sono quelli in cui recupera momenti vissuti nelle piccole città dell'interno e le figure di questa geografia apparentemente anonima, che amorosamente egli convoca e alle quali riattribuisce un'identità; sono momenti sospesi nel tempo ed esseri che, come Jezebel e Tatão, nelle omonime poesie, sembrano vagare per le antiche strade delle città coloniali, come anime in pena a piangere il loro dolore, a lamentarsi delle loro perdite, a desiderare di nuovo la vita. Lasciano segni ovunque, impronte nella pietra, macchie nei tessuti e ombre dietro i mobili, mentre il poeta intona il canto che richiama di nuovo al mondo chi non ha smesso di vivere. Iacyr è poeta di un fluire ininterrotto, come se tutti i versi fossero parte di un unico libro che segna e recupera attimi dell'esistenza e piccole epifanie. È poeta commosso e commovente, torrenziale e allo stesso tempo contenuto nelle forme, sia quando la materia lirica fluisce in versi liberi sia quando viene scandita e misurata, come nei sonetti della raccolta Mirante, del 1999. L'autore sa conciliare, come afferma Lêdo Ivo, la dizione colloquiale con il linguaggio più elevato in cui la poesia, oltre ad essere melodia e immagine, si fa pensiero e riflessione sui grandi temi dell'esistenza. Questi poeti di Minas Gerais hanno un dialogo ininterrotto con la storia e a certi avanguardismi di facciata ancora riproposti come modelli oppongono una parola densa capace di scavare il mondo e di sondarne il mistero. Ha tanto da dire Iacyr e lo fa con riservatezza, in modo gentile, senza urlare e, forse proprio per questo, le sue parole entrano piano nell'anima e lasciano un solco. Le sue parole sono filtrate dalle esperienze, frequentate e vissute con tanta intensità da diventare pezzi di cose, frammenti di case, parti di muri e strade, limo d'acqua. Se la sua è una poesia malinconica, essa è anche nostalgia e ricordo di un tempo in cui il poeta, come Orfeo, non solo nominava le cose del mondo, ma le ridestava dal sonno e dalla morte. Le poesie che seguono sono tratte dalle raccolte Oceano coligido (Editora Viramundo, 2000) e A soleira e o século (Nankin Editorial, 2002).

POESIE DI IACYR ANDERSON FREITAS

No jardim (XXII) sempre a noite na escada sempre o quarto a luminária o disco de sempre essa toada sem graça esse asco profundo esse medo de sacrificar-se esse sempre Nel giardino (XXII) sempre la notte sulle scale sempre la camera il lampadario il disco di sempre questa canzone senza senso questa nausea profonda questa paura di immolarsi questo sempre E sobre o deserto condenação primeira: carregar os despojos dessa tarde, arrastá-la para fora do tempo, enterrá-la onde não haja escape. como os que buscam no alforje, entre serpes, o alimento de seus mortos, também ofertarei meu corpo às figurações da chuva e do trópico, também poderei ungir as cartilagens nulas de seu nome. e sobre o deserto e sobre os despojos de tudo o que restou da tarde em seu transporte permanece a mesma busca, incessante, de uma terra mais profunda e gasta, cada dia mais distante. E sul deserto prima condanna: portare le spoglie di questo pomeriggio, trascinarlo fuori dal tempo, seppellirlo dove non ci sia possibilità di fuga. come quelli che cercano nella bisaccia, fra serpi, l'alimento dei loro morti, anch'io offrirò il mio corpo alle figurazioni della pioggia e del tropico, anch'io potrò ungere le cartilagini nulle del suo nome. e sul deserto e sulle spoglie di tutto quel che restò del pomeriggio nel suo impeto rimane la stessa ricerca, incessante, di una terra più profonda e consumata, ogni giorno più distante. Culto o outono deixamos nessa esquina, gesto alforriado aos linhóis do tempo, lousa tão pura quanto a imagem que trouxemos ao convés da tarde, monumento de azul e nuvem, coisa gasta em seus engenhos. deixamos também o ex-voto, essas forquilhas, algumas raríssimas estremaduras, e um mar que escolta a paisagem em suas seges. alhures um silêncio traz a mão do outono sobre as águas. esse o batismo, fragor que move os antiquários para que a luz se cumpra. Culto lasciammo l'autunno in questo crocevia, gesto liberato agli spaghi del tempo, lavagna così pura quanto l'immagine che portammo alla tolda del pomeriggio, monumento di azzurro e nuvola, cosa usurata nei suoi ingranaggi. lasciammo anche l'ex-voto, queste forcelle, alcune rarissime terre di frontiera, e un mare che scorta il paesaggio nei suoi calessi. altrove un silenzio porta la mano dell'autunno sulle acque. questo il battesimo, fragore che muove gli antiquari affinché la luce si compia. Circuito era preciso tocar a terra em cada letra. tocar a ausência da terra, o excremento de meses e meses     postos ao fogo     qual inútil serventia. além do que a palavra espreita resta o assombro     duma soleira aberta,     o vazio de cardumes     batidos pela febre, o inexplicado         pulsar de muitas noites,     essa mácula,                      ah, essa mácula como flores sob o derradeiro azul da aurora. Circuito era necessario toccare la terra in ogni lettera. toccare l'assenza della terra, l'escremento di mesi e mesi     posti al fuoco     quale inutile impiego. oltre quello che la parola scruta resta lo sbigottimento     di una soglia aperta,     il vuoto di banchi di pesci     battuti dalla febbre, l'inesplicato         pulsare di molte notti,     questa macula,                      ah, questa macula come fiori sotto l'ultimo azzurro dell'aurora. Já que todo solo é materno leva o teu ouvido ao chão a dureza do mundo te exilou há muito do real convívio os barulhos do mundo escuta o tempo que transcende os calendários e que te espera em sigilo sob o lençol de todas as idades feito uma árvore no porão baixa o teu ouvido e esquece essa calma que atravessa a soleira e o século para testemunhar teu coração que envelhece Visto che ogni suolo è materno avvicina il tuo orecchio alla terra la durezza del mondo ti ha esiliato da molto dal convivio vero i rumori del mondo ascolta il tempo che trascende i calendari e che ti attende in segreto sotto il lenzuolo di tutte le età come un albero nel sottosuolo abbassa il tuo orecchio e dimentica questa calma che attraversa la soglia e il secolo per testimoniare il tuo cuore che invecchia Como existir há coisas que não tiveram como existir por isso ficam sempre morrendo por isso são apenas um hiato entre duas mortes uma em processo outra definitiva há coisas que quando as sonhamos já morreram por isso ostentam esse ar de quem está sempre de partida para nenhuma vida Come esistere ci sono cose che non hanno avuto modo di esistere per questo stanno sempre a morire per questo sono solo uno iato fra due morti una in processo l'altra definitiva ci sono cose che mentre le sogniamo già sono morte per questo ostentano quell'aria di chi è sempre in partenza per nessuna vita Língua não ter passado e nome. ser ao mesmo tempo fim e princípio. a origem sem limites, o limite sem geografia. incriada por excelência e serventia: eternidade sempre disposta a desaparecer um dia. quando expirar o que lhe serviu de medida: a realidade da qual, sem cessar, a cada minuto se distancia. Lingua non avere passato e nome. essere allo stesso tempo fine e principio. l'origine senza limiti, il limite senza geografia. increata per eccellenza e uso: eternità sempre disposta un giorno a scomparire. quando spirerà ciò che gli servì di misura: la realtà dalla quale, senza tregua, ad ogni istante si allontana. A noite, ampla de fogos e houve um vulto que desceu com a noite. e houve a noite, ampla de fogos, e em cuja fonte as milícias vêm beber o sumo e o pranto. eis que um sino rompeu a soleira do sono. lá vêm as carregadeiras com seu rol de mortos e o silêncio defendido pelas armas. e o medo. na calma do quarto o assombro rompe - junto dele uma criança com os olhos sob a treva. e onde o gesto do irmão sufoca a efígie de uma nova execução. La notte, ampia di fuochi e ci fu una sagoma che scese con la notte. e ci fu una notte, ampia di fuochi, e nella cui sorgente le milizie vengono a bere la linfa e il pianto. ecco che una campana ruppe la soglia del sonno. ecco che arrivano le portatrici con il loro stuolo di morti e il silenzio difeso dalle armi. e la paura. nella calma della stanza lo sbigottimento irrompe - insieme a lui un bambino con gli occhi sotto la tenebra. e dove il gesto del fratello soffoca l'effigie di una nuova esecuzione. Jezebel nunca enumerei meus filhos. de meu ventre vão rompendo para o chão tomado de usura e posse. meu marido sumiu e desde então vou gerando os filhos que com ele não tive. os filhos que têm a mesma cara de fuga, a mesma vocação para o extermínio. o mesmo jeito de não estar. vou gerando, a cada minuto, gerações que o procuram aquém e além desses muros. sei que um dia deverão encontrá-lo. sei que um dia deverão entregá-lo a mim, tão puro quanto esse marulho que me ofende agora. só então poderei descansar meu útero em febre. e renascer, imensa e só, em minha fertilidade. Gezabele non ho contato i miei figli. dal mio ventre irrompono verso il suolo dominato da usura e possesso. mio marito è scomparso e da allora genero i figli che da lui non ho avuto. i figli che hanno lo stesso volto di fuga, la stessa vocazione allo sterminio. lo stesso modo di non esserci. genero, ogni istante, generazioni che lo cercano prima e oltre questi muri. so che un giorno lo dovranno trovare. so che un giorno lo dovranno consegnare a me, così puro come questo fragore che ora mi offende. solo allora potrò riposare il mio utero febbrile. e rinascere, immensa e sola, nella mia fertilità. Tatão e as ruas em certos lugares interrogo os jardins da minha infância. interrogo sem resposta, sem surpresa, sem esperança. pois que jamais encontrei aquela perfeição contida, sinto-me órfão. a lição primeira de geometria deu-se naqueles parques. o velho jardineiro professava sem escândalo ao sol do meio-dia. ao povo simples oficiava a sua matemática. de um arbusto senil fazia um cone invertido. cubos estranhos de árvore tomavam aos poucos a planura e os muros vivos não cercavam:           antes ofereciam aos passantes        o espetáculo. bordavam a cidade para o baile. as duas filhas do jardineiro foram estudar matemática. de certa forma, a minha paixão pelos números também nascera ali, intratável e física,     naqueles parques. mas ninguém sabia melhor proteger sua escultura. ninguém tinha tal viço: a ponto de morrer sob o sol do ofício com um golpe de vento ou de árvore. um golpe capaz de cessar, para sempre, todos os jardins e parques e ruas da minha infância. Tatão e le strade in alcuni luoghi interrogo i giardini della mia infanzia. li interrogo senza risposta, senza sorpresa, senza speranza. poiché non ho più ritrovato quella misurata perfezione, mi sento orfano. la prima lezione di geometria la ricevetti in quei parchi. il vecchio giardiniere insegnava senza scandalo al sole di mezzogiorno. alle persone semplici celebrava la sua matematica. di un arbusto senile faceva un cono invertito. cubi strani di albero occupavano pian piano il prato e i muri vivi non cingevano:         anzi offrivano ai passanti      lo spettacolo. orlavano la città per il ballo. le due figlie del giardiniere avrebbero studiato matematica. in qualche modo, la mia passione per i numeri era anch'essa nata lì, intrattabile e fisica,    in quei parchi. ma nessuno meglio di lui sapeva proteggere la sua scultura. nessuno aveva un tale vigore: al punto di morire sotto il sole del mestiere con un colpo di vento o di albero. un colpo capace di arrestare, per sempre, tutti i giardini e parchi e viali della mia infanzia.

traduzione dal portoghese di Vera Lúcia de Oliveira velucia@tin.it