Il muro è da sempre simbolo di protezione e di separazione. Entrambi, desiderio di protezione volontà di separazione, nascono dalla paura; per questo, forse, la storia dell'umanità è piena di muri. Da quelli reali e concreti, che vanno dalla Muraglia Cinese al Muro di Berlino, a quelli meno visibili, ma non per questo meno pericolosi, che sono le nostre barriere mentali. Muro d'incomprensione, muro d'odio, muro d'omertà, muro di parole, muro di silenzio. Perfino noi stessi, nella totalità del nostro essere, possiamo essere muro: Ho sentito il muro della mia pelle. Io sono Io. Questa pietra è una pietra: la meravigliosa fusione che c'era stata tra me e le cose del mondo, non esisteva più... (Sylvia Plath). Il muro di Rodolfo Häsler è un muro reale e contemporaneo. Quando nel 1989 è stato abbattuto, fra la gioia e l'entusiasmo collettivi, il muro di Berlino, abbiamo creduto o sperato che non ce ne sarebbero stati altri. Ed ecco che pochi anni dopo, nel 2002, inizia poco lontano, in Palestina, la costruzione di un nuovo enorme muro. Un muro ipertecnologico in cemento, alto 8 metri, con fossati, filo spinato, recinzione elettrificata, con numerose torri di controllo, sensori elettronici, sistemi di rilevazione termica e telecamere, e strade per le vetture di pattuglia. Un muro che divide israeliani da palestinesi, ma anche palestinesi da palestinesi, interi villaggi dalle proprie terre, ragazzi dalle scuole; un muro che alla fine misurerà 750 km. Un muro che forse proteggerà Israele dagli attacchi suicidi, ma che certamente non aiuterà un reale processo di pace. Rodolfo Häsler, che ha studiato l'ebraico, è stato negli anni ottanta per due volte e per molti mesi in un kibbutz e conosce bene la realtà israelo-palestinese. Ritroviamo in questi versi sensazioni e immagini di quell'epoca non poi così lontana. Ritroviamo il dolore e la fatica, ma anche i paesaggi, i colori, ricostruiti, o meglio evocati, attraverso versi brevi, un linguaggio asciutto, essenziale, un lessico spruzzato di parole di origine araba (almíbar, tahona, azorada), un fluire del discorso uniforme, senza l'interruzione ottica di una sola maiuscola. Rodolfo Häsler va oltre il muro e crea con i suoi versi un ponte fra due culture, due mondi che in questo momento non sanno trovare punti di incontro e di comunicazione. La selezione di poesie che qui proponiamo è tratta dalla raccolta Cabeza de ébano che sta per essere pubblicata dalla casa editrice Igitur di Barcellona.

falta aire, respirar el aire, fuelle de la fragua, la población, los clavos, el suelo desaparece bajo las huellas, la tierra blanca, calcárea, se excava, límpido olivar, su fruto verde, negro, el olivar y la enramada mueren sin ser socorridos, busca un deseo que sea fruto borde, un deseo de virtud en una tierra arrasada por la raíz de la nada, no digas nada, no puedes decir, qué decir, el olivar rugoso, las manos tiemblan de tanto peso muerto. la cosecha arrancada y aplastada, no es así la vida, lágrima del ojo que no puede mentir. dejar de existir, ¿para quién? ¿qué es? desviar los párpados de la colina encendida, el joven que cava en el huerto, sueña, no sólo sueña, su deber es perpetuar, dejar la risa y el esfuerzo en la escena del dolor, cielo encapotado, pero no llueve, es niebla en el olivar.   la puerta de damasco, la piedra de jaffo, el montículo de la esperanza hundido entre zarzas, el fuego te lastima con su golpe celeste, no puedo caminar, no hay por dónde ir, cierra la puerta y no escuches la voz, sigue sin voz un camino solitario, una vereda torcida, la miel se descompone en el panal olvidado, la reina de la estirpe se apodera del granado. belleza que te serena, el pozo está seco, brusco sobresalto entre rocas afiladas, huerto cerrado, fuente sellada, cae de un lado, del lado que equivale a más, un desperdicio el suelo, muerte inútil, cuentas lo que no tienes, piedras que raspan, vuelve a levantar la voz por un trago de agua. la vida disminuye su fuerza donde no cabe, una flor de hibisco y un mazo de perejil son el ripio, la destrucción.   en la frente se agita el tiempo, un campo de centeno, de pan ácimo, pan y aceitunas, poco más para saciar el hambre. el café narra los secretos, la ausencia de los días, la trágica prensa diaria, mirar y esperar y otra vez empezar. toma arena en la mano, el polvo de los dedos borra la simiente, no pierdas el compás, un racimo tras otro marca la proximidad del otoño, grisácea la mirada festeja el rito maronita.   la higuera hendida, la rama se adentra en la casa desolada, la higuera es alta y el fruto es dulce como almíbar, como almíbar de la tahona. cómo te vas a negar, la rama señala al horizonte, de donde mires el fruto es dulce y negro el tronco, ojo que vuela, sabe lo que vale. en el cobertizo gime la higuera, gime y muere.   soledad, soledad, no te transformes, sigue porfiando, es una losa donde exclamar, donde expresar la extrañeza del reino del meridión, estar en la tierra soñada no más que el ciclo de una cosecha, una siega, una hoz, el trigal espera tu aparición. la flor de plata de la pobreza se deja adorar, pero no dice más, un sol, un astro, una constelación morada que atrapa a la noche; no la toques, deja la espina volar y marcar el cuerpo del celebrado. el muro sentencia la duración, nadie se rinde ante su recorrido, cumplir el calendario de un mes de vida, la floración, el goce diario. tu boca saborea la pasta de garbanzos, el vinagre adereza la casa de maría, para escuchar, ausentarse, ausentarse, cuánta desposesión.   la sangre huele, sigue su rastro ancho, tenso, el río cuajado de la existencia es una arteria que cercenar, sin tregua en el viento preñado. la sangre resbala, húmeda, espesa en el grito que sube a la garganta, caliente líquido que asombra, la vista azorada la rechaza, no hay más, una culebra se yergue en la punta de la cola, dos corderos agonizan, el betún de sus cuellos tiene el sabor de una nube, el poder de nombrar para ser uno más, el tono, la sangre, el adiós. reconocerla no es lo propio, busca el asiento, un fresco sitial bajo la parra, la sangre entorpece el labio, el paladar, la cuchilla se hunde certera, no logras recordar. anunciación repetida semejante al duelo, la náusea, la sequedad, el destino se decide en un lugar desollado, sin piedad, cercano al hueso.   desierto de farán la delicadeza, la debilidad, lector compulsivo de lírica oriental, un amorío con patas de cabra, un tacto ralo, una aproximación que la mano conduce hasta el lugar. perdiz asada, copioso plato, filtro de amor. una garza que goza un beso. la luz se quiebra por la agitación, un soldado, una hazaña cuida el guerrero, la ropa encima de la silla, hoy no se va a ejercitar el hijo de la chumbera, día de asueto que pide el señor.

manca aria, respirare aria, mantice di fucina, il paese, i chiodi, il suolo sparisce sotto le orme, nella terra bianca, calcarea, si scava, limpido oliveto, il suo frutto verde, nero, l'oliveto e la pergola muoiono senza soccorsi, cerca un desiderio che sia frutto selvatico, un desiderio di virtù in una terra rasa dalla radice del nulla, non dire nulla, non puoi dire, che dire, l'oliveto rugoso, le mani tremano per tanto peso morto. il raccolto sradicato e schiacciato, non è così la vita, lacrima dell'occhio che non può mentire. smettere di esistere, per chi? cos'è? sviare le palpebre dalla collina incendiata, il giovane che zappa nell'orto, sogna, non solo sogna, il suo dovere è perpetuare, lasciare risa e fatica sulla scena del dolore, cielo incappucciato, ma non piove, è nebbia sull'oliveto.   la porta di damasco, la pietra di jaffa il monticello della speranza sprofondato fra le more, il fuoco ti ferisce col suo colpo celeste, non posso camminare, non c'è dove andare, chiudi la porta non ascoltare la voce, continua senza voce un cammino solitario sentiero tortuoso, il miele si decompone nel favo dimenticato, la regina della stirpe s'impossessa del melograno. bellezza che ti rasserena, il pozzo è secco, brusco sussulto tra rocce affilate, orto chiuso, fonte sigillata, resta da un lato, dal lato che vale di più, uno spreco il suolo, morte inutile, conti ciò che non hai, pietre che raschiano, alza di nuovo la voce per un sorso d'acqua. la vita diminuisce la propria forza là dove non entra, un fiore d'ibisco e un ciuffo di prezzemolo sono ciò che resta, la distruzione.   sulla fronte si agita il tempo, un campo di segale, di pane azzimo, pane e olive, poco di più per saziare la fame. il caffè narra i segreti, l'assenza dei giorni, la tragica stampa quotidiana, guardare e sperare e di nuovo iniziare, prendi rena nella mano, la polvere delle dita cancella la semenza, non perdere il ritmo, un grappolo dopo l'altro segna l'approssimarsi dell'autunno, grigiastro lo sguardo festeggia il rito maronita.   il fico ferito il ramo s'addentra nella casa desolata, il fico è alto il frutto è dolce come giulebbe, come giulebbe di forno. come puoi rifiutare, il ramo indica l'orizzonte, da dove guardi il frutto è dolce e nero il tronco, occhio che vola, sa quanto vale. sotto la tettoia geme il fico, geme e muore.   solitudine, solitudine, non trasformarti, continua a insistere, è una lapide dove esclamare, dove esprimere l'estraneità del regno del meridione, stare nella terra sognata altro che per il ciclo di un raccolto, una mietitura, una falce, il campo di grano spera la tua apparizione il fiore d'argento della povertà si lascia adorare, ma non dice di più, un sole, un astro, una costellazione viola che cattura la notte; non toccarla, lascia che la spina voli e segni il corpo del celebrato. il muro sentenzia la durata, nessuno si arrende di fronte al suo percorso, compiere il calendario di un mese di vita, la fioritura, il piacere quotidiano. la tua bocca assapora la crema di ceci, l'aceto prepara la casa di maria, per ascoltare, assentarsi, assentarsi, quanta privazione.   il sangue fiuta, segue la propria traccia, ampia, tesa, il fiume rappreso dell'esistenza è un'arteria da recidere, senza tregua nel vento gravido. il sangue scivola, umido, spesso nel grido che sale alla gola, caldo liquido che stupisce, la vista impaurita lo rifiuta, non c'è altro, una serpe si erge sulla punta della coda, due agnelli agonizzano il bitume del loro collo ha il sapore di una nube, il potere di nominare per essere uno in più, il tono, il sangue, l'addio. riconoscerlo non gli è proprio, cerca il sedile, un fresco seggio sotto la pergola, il sangue intorpidisce il labbro, il palato, il coltello affonda sicuro, non sa ricordare. annunciazione ripetuta simile al lutto, la nausea, la siccità, il destino è deciso in un luogo scarnificato, senza pietà, fino all'osso.   deserto di farán la delicatezza, la debolezza, lettore compulsivo di lirica orientale, un amorucolo con zampe di capra, un tocco ruvido, un'approssimazione che la mano conduce fino al luogo. pernice arrosto, piatto abbondante, filtro d'amore. un airone che gode d'un bacio. la luce si rompe per l'agitazione, un soldato, un'impresa protegge il guerriero, i panni sopra la sedia, oggi non va ad addestrarsi il figlio del fico d'india, giorno di tregua voluto da dio.

traduzione di Antonella Ciabatti

RODOLFO HÄSLER Rodolfo Häsler, è nato a Santiago de Cuba nel 1958, ma dall'età di dieci anni risiede a Barcellona. Si dedica alla traduzione dal tedesco e alla scrittura creativa. È condirettore della rivista "Poesía 080". Tra le sue ultime raccolte: Poemas de la rue de Zurich, (2000), Paisaje, tiempo azul (2001) e la plaquette Mariposa y caballo (2002). Suoi testi sono inclusi in molte antologie. In uscita Cabeza de ébano, dalla quale è tratta la sezione qui proposta: "Il muro".

antonellaciabatti@virgilio.it