Come si vive in Argentina dopo il tragico attentato contro l'AMIA (la sede della Comunità Ebraica di Buenos Aires), del 1994? L'inconscio è, in un certo senso, generoso. Il passare degli anni fa in modo che la memoria diventi più selettiva, che dedichi meno tempo a pensare all'orrore attraversato, che si possano progettare - ancora una volta - piani di vita per il futuro. Nonostante questo, il trauma rimane. E' come se ci fosse un punto interrogativo sulla possibilità di una continuazione della storia ebraica in Argentina. Soprattutto per l'impunità vergognosa con la quale hanno operato gli assassini: dieci anni dopo non c'è nessuno che sia stato incriminato o sospettato (quando tutti sanno chi sono i responsabili politici che hanno protetto i terroristi). Oggi rimane comunque la paura, e se ci fosse un altro attentato? Inoltre, come dicono gli israeliani, "la vita non è un pic-nic". Secondo la sua opinione, perché questo attentato ha avuto luogo? C'è stata una serie di cause, secondo quanto si è potuto apprendere dalle indagini e dagli articoli sui giornali. Sul piano internazionale l'attentato fu una vendetta contro Israele, per la morte di un capo degli Hezbollah in Medio Oriente - essi avevano minacciato di attaccare "ogni ebreo nel mondo", un delirio che poi è divenuto una tragica realtà -; per quanto riguarda l'Argentina, la causa dell'attentato andrebbe ricercata nel desiderio di vendetta contro l'allora presidente Menem (di origine arabo-siriana), di cui avevano appoggiato finanziariamente la campagna elettorale in cambio della promessa di un reattore nucleare che Menem, però, non consegnò mai a causa delle pressioni da parte degli Stati Uniti. Si vociferò, inoltre, che si era potuto trattare di un prestito non restituito legato ad operazioni di narcotraffico. C'è comunque una buona probabilità che abbia agito anche un gruppo antisemita all'interno delle forze dell'ordine, che da decenni sono infettate da correnti filo-naziste, in cambio di svariati milioni di dollari. Si sono verificati fatti davvero scandalosi al riguardo come quello dei poliziotti che stavano di guardia e che si allontanarono dalle porte d'ingresso giusto pochi minuti prima che gli attentati, contro l'Ambasciata d'Israele (1992) e contro l'AMIA (1994), avessero luogo. Tutto questo non è mai stato indagato con la dovuta serietà. Che sensazione prova quando pensa al fatto che il suo paese sia stata una delle nazioni che maggiormente ha accolto criminali nazisti? L'Argentina è il paese più democratico e pluralista del mondo, che ha ricevuto e fatto integrare milioni di immigrati di tutte le nazionalità, soprattutto durante la fine del XIX secolo e le prime decadi del XX secolo. La sua legge di educazione comune per i figli degli immigrati e le sue caratteristiche di società aperta resero possibili processi esemplari di "argentinizzazione". Allo stesso tempo, è uno dei paesi che più al mondo ha accolto criminali nazisti. Nonostante si tratti di una minoranza, si sono potuti infiltrare tra le fila del potere: Forze Armate e dell'Ordine, Potere Giudiziario e Chiesa Cattolica pre-conciliare. È strano che possano coesistere queste due realtà, ma è così. Siamo un paese assolutamente contraddittorio. Dal 1994 a oggi, ha notato un incremento dell'antisemitismo in Argentina? E, se così è, la difficile situazione economica ha influito? L'antisemitismo argentino è endemico. Appare e scompare per ragioni molto più complesse di quelle economiche. Sicuramente la miseria porta risentimento e gli ebrei, in questi casi, ricoprono da sempre il ruolo di capro espiatorio (oggi, insieme agli immigrati peruviani, boliviani o cinesi). Però, l'antigiudaismo organizzato è utilizzato anche come mezzo politico dai gruppi di potere, per deviare lo scontento sociale su un preciso obiettivo o per altre ragioni. Al giorno d'oggi esistono leggi contro la discriminazione e un istituto ufficiale nel quale è possibile denunciare questo tipo di attacchi, di modo che la situazione, perlomeno a livello legale, è migliorata. Come nasce e come si sviluppa il processo creativo che segue durante la stesura di un'opera letteraria o poetica? Difficile da spiegare in meno di dieci pagine. C'è una parte dell'inconscio, misteriosa, che lavora sempre - soprattutto di notte, durante i sogni - e genera diversi "circuiti" con scene, dialoghi, sensazioni, ecc. Nella parte cosciente c'è come un'intenzione, un po' nebulosa all'inizio, che si schiarisce nel proseguire, di "circondare" un determinato tema o sensazione umana, attraverso dei personaggi che crescono con salti improvvisi (niente appare mai completo all'inizio). Un'andata e ritorno permanente lavora questo materiale letterario come se fosse argilla, facendo e disfacendo. Quasi sempre, credo, la totalità di situazioni e personaggi sono vincolati a esperienze personali o di individui che conosciamo (e che dobbiamo combinare, in funzione della trama). Al contrario, quel che risulta alla fine non è, nella mia esperienza, verosimile, ma arbitrario e pieno di convenzioni. Ciò che è personale si trasmette con più sicurezza. Per questo, la "non-fiction" è la categoria nella quale rientra la maggior parte delle mie opere. Questo per quanto riguarda i romanzi. Le poesie, invece, possono nascere di colpo, anche se in seguito subiranno infinite correzioni. In che modo può spiegarci come intende il meticciato culturale e, in particolare, quello argentino? Il meticciato culturale, che io avevo già preannunciato nel mio romanzo Mestizo, pubblicato nel 1988 è la conseguenza inevitabile della globalizzazione su scala planetaria, per l'avanzata delle comunicazioni, i mass-media e, soprattutto, l'apparato finanziario, con le sue imprese multinazionali che fanno affari a qualsiasi ora con un piccolo computer portatile e viaggiando in aereo. Ciò permette una mobilità incomparabile, qualcosa che i filosofi moderni come Zygmunt Bauman definiscono "modernità liquida": a differenza delle solide istituzioni e situazioni del XX secolo, al giorno d'oggi le cose fluiscono di continuo e non si compongono mai in una forma definita, proprio come accade con i liquidi (che scorrono, debordano, vanno e vengono). Sul piano culturale, le creatività "nazionali" si trovano a essere invase di continuo dal resto del mondo (immigrazioni, traduzioni, lingue che s'incrociano tra loro, colonialismo culturale, etc.). Di fronte a questa prospettiva vi sono due soluzioni: una è la Frammentazione paese per paese, ovvero l'intento di mantenere "un'anima nazionale" a tutti i costi, che spesso, alla fine, porta a scontri e massacri (come nel caso dell'ex Yugoslavia). L'altra soluzione è l'idea di Totalità, ossia, l'inevitabile riconoscimento del fatto che non esistono culture "rigide", complete, ma che tutte cambiano di continuo, partendo da un tronco comune (la storia, la lingua, il bagaglio culturale), e che si arricchiscono con l'apporto delle varie minoranze culturali. Quest'ultima soluzione è sicuramente la più saggia, ma anche la più difficile. Come arricchirsi senza perdere il cammino di un universalismo astratto? Come conservare le proprie particolarità senza impoverire la totalità? Questa è la sfida.

QUATTRO POESIE

Argentina 1983  La esperanza es una danza áspera e indecisa como la acción del fuego sobre el mosaico y no termina de elegir si se transforma en lenguas de humo pinceles tiznando la realidad chíspas envainadas que juegan de amargura en conjetura tibios oráculos de superficie o, animándose, ya traspasa el frío suelo con su aguja bisectriz entre grietas quiebra gordas capas de concreto hasta tomar contacto con la tierra para un baile caliente, arborescente y esas pequeñas llamas generan incendios subterráneos explósion de púberes y piedras donde saltan los trozos por el aire para estrechar manos que son unión, calor, fuga de sombras son una muesca de sol enamorado son blando peñasco del amanecer.      ***** Nacionalidad Nací en Buenos Aires en 1942. Aquí ya tuve mi primer amor, los resbalones de la lluvia una pelea donde metí el otro en una zanja la marcha peronista en los parlantes de la calle cine con tres películas, barriletes asmáticos la primera televisión que llegó al barrio uniformes y caballos, fervor y mucha gente la loca camiseta de San Lorenzo tallé un corazón en el pupitre de la escuela fui al entierro de Evita por ser mejor alumno pude ajustar los fríos anteojos de la noche recorrer árboles, prostitutas, ruidos, siestas espejos de luz al brotar los ojos de mis hijos miré al sol como un acordeón contra el crépusculo trepar montañas, plegar amaneceres. Llevo esta tierra en mi sangre. Nací en Buenos Aires en 1942. Ese mismo año mil o cienmil o un millón o varios millones se convirtieron en flamantes columnas de humo ennegrecieron los cielos germanos y polacos posiblemente muchos pero ya nunca futuros hermanos-amigos míos estuvieron allí también supe que fuegos rojos y alabanzas desmoronan los caballos de la noche una vieja historia me fue invadiendo los sentidos dibujó un cántico azul sobre el mapa de mi ancestro entre las venas encontré la palabra judío la hice bailar, soñar con plumas, sembrar el viento rodar por los caminos como una torpe arandola para reunirse con su sal y sus temblores y a los tropezones ando tras de ella. Llevo este eco en mi sangre. Nací en Buenos Aires en 1942. Ocho días después fui circuncidado. ***** Viejos Judíos Sobrevivientes golondrinas sin retorno posible llegados desde Lodz, Odesa y Vilna Praga y Lemberg, quizás hasta de Viena con el cielo europeo entre los ojos carreteles de perdido esqueleto hechizados por algo a nuestra espalda y buscando más allá distraídos por su añorar de azules huérfanos a pesar del esfuerzo del curvo mentón hacia adelante de temblores a veces contenidos de vocales aprendidas que se abren jambas de una ventana al infinito. Son los viejos judíos laboriosos caníbales de afecto poetas que compartieron la historia y las cárceles y el pan de los grandes en un glorioso pasado, bajo retículas de estrellas europeas en pétalos de idish que se desgranan como único equipaje ya no calle ancha y gemido de carros ya no borrachos y nieve en la ventana ya no taberna de sillas ruidosas ya no aquellos rabinos cabalistas con su lenguaje de espinas y corcheas propio, rastrillado por el día Y también los otros: lituanos que bordan hilos ajenos carniceros kósher de oscura barba y gorreros de rara profesión mercachifles de Damasco y Estambul matrícula de oficios judaicos de orgullosos buzos de superficie y todos, todos ellos ruidosos y ágiles como delfines deambulan por las calles porteñas sin feca, grela, mina ni canyengue la mano en un costado, como si recién se percataran de haber perdido algo en su sabiduría de inmigrantes. Niños atornillados a su sorda extrañeza de estar vivos perdidos entre los guiños cómplices de una ciudad abierta y ya sin celos son los viejos judíos, fiel flotilla de corsarios sin mar ni comandante que caligrafían sus esperanzas con ecos del espanto. Y aquel que, en calles varsovianas fuera un político de sutilezas ahora empequeñece turbios negocios o especula con sus paisanos ricos de torpe y hemipléjica cultura para esquivar asì los baches del hambre. Y en verdad quién puede no enternecerse viendo esos mástiles que golpean con furia a ambos lados llenos de sonidos sin energía presagios y recetas afiladas conmovedores congresos de ídish sólo iluminados por recuerdos de fuegos encendidos en una lejana selva junto al Rhin años atrás y ya sin combustible radiales pasajeros de la noche dueños, no obstante, de nuestras carencias en los retoños hebreos de un jardín que no hemos plantado pero amamos. Ay, mis viejos judíos pasaportes de apretados diptongos de vestir extraño y ojos móviles de caminar urgente, como si algún cono de sombra esperara su regreso corriendo por la máquina del tempo con bruscos y oxidados cuchicheos corbatas de mal nudo entre sociedades de residentes y sordos benefactores de asilos que escupen de costado y encuadernan el pulso de rencores sin sentido abanderados de causas perdidas siempre desubicados frente al mundo. Buhoneros, tozudos con su rencor y envidia que claman ciegos, alérgicos a la alegría tan lejanos de mí, tan sin palabras y obstruyen el avance de lo nuevo y oponen la historia a la aventura y hasta se hacen odiar por su torpe manera de ser malos y, sin embargo, cuando pienso en todo aquello que pudieron ser si el viento no los hubiera arrancado truncando un vuelo que recién nacía cuando imagino a la tierra estéril y a esas raíces desgajadas ay, como os quiero, mis viejos judíos. ***** La última batalla de los jinetes polacos En su última carga, la caballería polaca (jóvenes húsares, sables y galas contra blindados) elige su azul propia canción fúnebre: deshacerse contra los tanques invasores, allá en la frontera. Muerte rómantica. ¿Quizás absurda? Este contó, hace años, Moishe Búrej judío orgulloso y polaco de veinte generaciones que huyó hacia América, desde esa tierra bordada por antisemitas. Y él, mi abuelo, hacia su final adivinó el momento en que iba a irse. Reunió mujer e hijos alrededor se despidió de cada uno, cruzó líneas memorables con mi abuela. "¿Dónde me dejás?" (ella) "¿Hacia dónde voy yo? (él). Cabalgó hacia el horizonte y su corazón se detuvo. En la siguiente generación, Isaac que de niño montaba en pelo y soñó que podría ser granadero partió de esa misma tierra polaca y fue un orgulloso argentino, mi padre. Después soportó por muchos años una difícil, traidora enfermedad. Luchó con valor, una batalla tras otra con torres invasoras a la vista. Al filo de su tiempo, ya cabalgaba solamente para darnos el gusto: "¿Hasta cuándo?" (sus ojos cansados) "No te vayas, papá" (repetíamos). Y concedía otro mes, y otro más los últimos regalos de un anciano jinete a sus hijos.... Así fue que, al final del recorrido (tres días en terapia intensiva focos, tubos, sondas, respiradores) lo hundieron en un sueño hipnótico. Pero también él supo decidir. Desafió los récords de la ciencia para que mamá, la última que faltaba llegara a despedirse. Y después miró lejos, espoleó el caballo y su corazón se detuvo. Roto por la pérdida y vibrando de dolor como un niño injerto las palabras, me interrogo perplejo, entre espumas de silencio, en qué nivel de la conciencia uno adivina el final inminente. Ese postrer instante de coraje donde emprende la última carga de caballería contra los oscuros globulosos invasores. Si, en definitiva, mi propio corazón podrá retomar esa herencia de jinetes, cuando las metálicas narices dibujen el horizonte, ceniza y borrador de la batalla final que se avecina. Pregunta inútil y sin respuesta.

Argentina 19831 La speranza è una danza aspra e indecisa come l'azione del fuoco sopra il mosaico e incapace di decidere se trasformarsi in lingue di fumo pennelli che anneriscono la realtà scintille inguainate che giocano da amarezza a congettura tiepidi oracoli di superficie o, animandosi, già trapassa la fredda terra con il suo ago bisettrice tra le fenditure spezza spessi mantelli di concretezza fino a prendere contatto con la terra per un ballo appassionato, arborescente e quelle piccole fiamme generano incendi sotterranei esplosione di giovinetti e pietre dove saltano i pezzi per aria per stringere mani che sono unione, calore, fuga dalle ombre sono una fila di spighe raccolta dal sole innamorato sono tenera roccia del giorno che nasce. 1 Anno delle prime elezioni democratiche, dopo la dittatura militare. ***** Nazionalità Sono nato a Buenos Aires nel 1942. Qui ho avuto il mio primo amore, gli scivoloni sotto la pioggia una rissa dove ho buttato l'altro in un fosso la marcia peronista dagli altoparlanti per la strada cinema con tre film, aquiloni asmatici la prima televisione arrivata nel quartiere divise e cavalli, fervore e tanta gente la pazza maglietta del S. Lorenzo ho intagliato un cuore sul banco della scuola sono andato al funerale di Evita come alunno migliore ho potuto adattare i freddi occhiali della notte percorrere alberi, prostitute, rumori, siestas specchi di luce nel vedere gli occhi dei miei figli ho guardato il sole come una fisarmonica contro il crepuscolo scalato montagne, piegato aurore. Porto questa terra nel mio sangue. Sono nato a Buenos Aires nel 1942. Quello stesso anno mille o centomila o un milione o diversi milioni diventarono fiammanti colonne di fumo annerirono i cieli tedeschi e polacchi probabilmente molti ma non più futuri fratelli-amici miei si trovavano lì ho anche saputo che fuochi rossi e ostentazioni sgretolarono i cavalli della notte una vecchia storia mi ha invaso i sensi ha disegnato un cantico azzurro sulla mia mappa ancestrale tra le vene ho incontrato la parola ebreo l'ho fatta ballare, sognare con piume, seminare il vento rotolare per i sentieri come una goffa girandola per riunirsi col suo sale e i suoi tremori e inciampando vado dietro di essa. Porto quest'eco nel mio sangue. Sono nato a Buenos Aires nel 1942. Otto giorni dopo sono stato circonciso. ***** Vecchi ebrei Sopravvissuti rondini senza ritorno possibile arrivati da Lodz, Odessa e Vilna Praga e Lemberg, forse addirittura da Vienna con il cielo europeo negli occhi spole senza scheletro stregati da qualcosa alle nostre spalle e cercando più in là distratti dalla loro nostalgia di azzurri orfani nonostante lo sforzo del mento ricurvo in avanti di tremori a volte contenuti di vocali imparate che si aprono stipiti di una finestra sull'infinito. Sono i vecchi ebrei laboriosi cannibali d'affetto poeti che condivisero la storia e le carceri e il pane dei grandi in un glorioso passato, sotto reticoli di stelle europee in petali di yiddish che si sfogliano come unico equipaggio non più strada ampia e gemito di carri non più ubriachi e neve alla finestra non più taverna di sedie rumorose non più quei rabbini cabalisti con il loro linguaggio di spine e crome, rastrellato dal giorno. E anche gli altri: lituani che ricamano fili estranei macellai kosher dalla nera barba e scrocconi di rara abilità ricettatori di Damasco e Istanbul matricola di professioni ebraiche di orgogliosi palombari di superficie e tutti, tutti loro rumorosi e agili come delfini deambulano per le strade porteñas senza caffè, sgualdrina, ragazza né balera la mano su di un fianco, come se si fossero appena accorti di aver perso qualcosa nella loro saggezza d'immigranti. Bambini abbarbicati alla loro sorda stranezza d'esser vivi persi tra gli ammiccamenti complici di una città aperta e senza più gelosia sono i vecchi ebrei, fedele ciurma di corsari senza mare né comandante che scrivono le loro speranze con echi della paura. E colui che in strade varsaviane fu un politico di sottigliezze rimpicciolisce adesso torbidi affari o specula coi suoi ricchi paesani di oscura ed emiplegica cultura per schivare così le buche della fame. E in verità chi può non intenerirsi vedendo questi alberi maestri che colpiscono con furia a entrambi i lati pieni di suoni senza energia presagi e formule affilate commoventi conversazioni in yiddish illuminate solo dai ricordi di fuochi accesi in un vecchio bosco vicino al Reno anni addietro e senza più combustibile radiali passeggeri della notte padroni, nonostante tutto, delle nostre mancanze nei germogli ebrei di un giardino che non abbiamo piantato ma che amiamo. Ahi, miei vecchi ebrei passaporti dagli stretti dittonghi dal bizzarro vestire e dagli occhi vigili d'affrettato camminare, come se un cono d'ombra stesse aspettando il loro ritorno correndo con la macchina del tempo con bruschi e ossidati bisbigli cravatte dal nodo mal fatto tra società di residenti e sordi benefattori di ospizi che sputano di lato e legano il polso di rancori senza senso portabandiera di cause perse sempre sradicati di fronte al mondo. Chincaglieri testardi col loro rancore e invidia reclamano ciechi, allergici all'allegria così lontani da me, così senza parole e impediscono il procedere del nuovo e oppongono la storia all'avventura fino a farsi odiare per il loro goffo modo di essere cattivi e, comunque, quando penso a tutto quello che potevano essere se il vento non li avesse strappati troncando un volo che stava appena nascendo quando immagino la terra sterile e queste radici spezzate ahi, quanto vi amo, miei vecchi ebrei. ***** L'ultima battaglia dei cavalieri polacchi Nella sua ultima carica, la cavalleria polacca (giovani ussari, sciabole e alte uniformi contro i blindati) sceglie la sua azzurra canzone funebre: disfarsi contro i carri armati invasori, laggiù nella frontiera. Morte romantica. Forse assurda? Questo raccontò, tanti anni fa, Moishe Burech ebreo orgoglioso e polacco da venti generazioni che fuggì in America, da quella terra circondata da antisemiti. E lui, mio nonno, prossimo alla fine presagì il momento in cui se ne sarebbe andato. Riunì moglie e figli intorno a sé si accomiatò da ognuno, scambiò parole memorabili con mia nonna. "Dove mi stai lasciando?" (lei) "Verso dove me ne sto andando?" (lui). Cavalcò verso l'orizzonte e il suo cuore si fermò. Nella generazione seguente, Isaac che da bambino cavalcava senza sella e sognava di diventare granatiere partì da quella stessa terra polacca e fu un orgoglioso argentino, mio padre. Poi, sopportò per tanti anni una difficile, traditrice malattia. Lottò con valore, una battaglia dietro l'altra con file d'invasori in vista. Allo scadere del suo tempo, cavalcava ormai soltanto per farci piacere: "fino a quando?" (i suoi occhi stanchi) "non te ne andare, papà" (ripetevamo). E concedeva un altro mese, e un altro ancora gli ultimi regali di un anziano cavaliere ai suoi figli.... Fu così che, alla fine del tragitto (tre giorni in terapia intensiva analisi, tubi, sonde, respiratori) lo sprofondarono in un sonno ipnotico. Ma anche lui seppe decidere. Sfidò i record della scienza per far sì che mamma, l'ultima che mancava arrivasse a congedarsi. E poi guardò lontano, spronò il cavallo e il suo cuore si fermò. Spezzato dalla perdita e tremando dal dolore come un bambino innesto le parole, mi interrogo perplesso, tra schiume di silenzio, a che livello della coscienza s'indovina la fine imminente. Quest'ultimo istante di coraggio in cui s'intraprende l'ultima carica di cavalleria contro gli oscuri globulosi invasori. Si, forse, il mio cuore potrà riprendere questa eredità di cavalieri, quando le metalliche narici disegnino l'orizzonte, cenere e brutta copia della battaglia finale che si avvicina. Domanda inutile e senza risposta.

RICARDO FEIERSTEIN Ricardo Feierstein è nato a Buenos Aires l'8 agosto del 1942, da una famiglia ebrea di origine polacca. Fin dai primi anni '60 ha iniziato a militare all'interno di associazioni progressiste e pacifiste ispirato da "l'immaginazione al potere" degli studenti del "Maggio francese". Ciò che ha maggiormente contraddistinto la generazione di Feierstein è stato l'impegno politico, a sua volta profondamente influenzato dalla filosofia esistenzialista di Jean Paul Sartre. A tutto ciò Ricardo Feierstein lega il concetto di Totalità in opposizione a quella che è diventata la Frammentazione della cultura e dell'esistenza. Dopo aver partecipato all'esperienza d'impegno politico in Argentina, è entrato a far parte del movimento pionieristico (Halutziano) e, subito dopo aver conseguito la laurea in architettura, è partito con la sua famiglia alla volta d'Israele, dove ha vissuto in un kibbutz ai piedi delle alture del Golan, vicino al confine siriano. E' rimasto in Israele anche durante la guerra di Yom Kippur e solo qualche tempo dopo, in seguito a vicende familiari, ha fatto ritorno in Argentina. A Buenos Aires ha dovuto ben presto scontrarsi con la terribile realtà politica e sociale della dittatura militare e del genocidio da questa messa in atto. Il tema centrale delle sue opere, siano esse poesie, romanzi o saggi, è sempre stato lo studio dell'identità ebraica nel suo paese, riuscendo a esprimere il senso profondo dell'appartenenza a una duplice cultura: nel caso specifico, quella argentina e quella ebraica. La visione che Feierstein ha dell'ebraismo è moderna e assai aperta. La sua è una personalità estroversa, qualità ampiamente riscontrabile nelle sue opere, sempre pervase da riferimenti autobiografici. Egli ha raccontato le vicissitudini della generazione ebreo-argentina in cinque romanzi: i primi tre compongono una trilogia intitolata Sinfonía Inocente (1984), in relazione alla condizione basica dei bambini, l'innocenza appunto, che la maggior parte delle persone perde o abbandona quando cresce. Negli ultimi due romanzi l'autore focalizza l'attenzione sulla cultura multi-etnica argentina, in particolare quella ebraica, e su quello che sarà il suo futuro; è ciò che viene ampiamente analizzato in Mestizo (1988) e in La logia del Umbral (2001). Ha inoltre pubblicato numerose raccolte di poesia (l'ultima delle quali, Las Edades/The Ages, edita negli Stati Uniti), e saggi riguardanti la società ebraica argentina. Nel settembre 2005 ha tenuto una conferenza presso l'università di Saarbrucken sul linguaggio dei fumetti: "Stereotipi e razzismo nel fumetto argentino". Le sue opere sono state parzialmente tradotte negli Stati Uniti, in Germania, Francia e Israele. In Italia è ancora del tutto inedito.   sara.pagnini@virgilio.it