FILI D'AQUILONE rivista d'immagini, idee e Poesia

Numero 1 gennaio/marzo 2006 Il filo spinato della memoria

LA POESIA DI GIOVANNA ZOBOLI di Alessio Brandolini

L'esordio poetico di Giovanna Zoboli (Milano, 1962) è avvenuto con la raccolta La solitudine dell'ospite (Manni, 2002), anche se alcuni singoli testi erano già usciti nei preziosi libriccini della casa editrice Pulcinoelefante. Sono cinque sezioni molto diverse l'una dall'altra, scritte tra il 1998 e il 2000. Raccolta eterogenea, quindi, eppure nel suo insieme compatta e convincente: per il fitto intreccio di linee, di percorsi e di voci. Colpiscono, per compattezza e trasparenza del dettato poetico, la prima parte del libro (Appia antica) e, soprattutto, l'ultima sezione (La casa degli uccelli). Appia antica si compone di dodici testi, talvolta molto sofferti e spirituali (Da che tenebra, Padre questa luce / che mi enumera case e strade), dove predomina il colore nero e le parole "anima" e "infanzia". L'altro aspetto peculiare di questa sezione è la forte presenza di Roma, che nella giovinezza dell'autrice ha avuto una grande importanza, e tutt'ora città da lei molto amata. E insieme a Roma c'è la presenza della storia e della memoria: Schiusa ai tetti l'azzurra cavità della sera, fra stella e stella per via di siderali distanze cuciono i pensieri, muti, i rami d'oro della notte. Costellata di sogni è la volta di Roma, fredda di anticaglie, fontane, dispersi rumori d'anime. Versi che per l'aura di classicità notturna e decadente mi hanno fatto venire in mente le raffinate e suadenti poesie, sempre dedicate a Roma, di Giorgio Vigolo (1894-1983): un poeta dimenticato troppo in fretta, grande traduttore di Hölderlin, da riscoprire e da rivalutare. Nelle tre sezioni centrali (Infanzie, Krankenklinik, Amore e Psiche) i versi si allungano, si fanno più distesi. C'è una maggiore ironia che scompone la regolarità metrica e i toni sono spesso grotteschi, quasi da piccolo racconto in versi. La solitudine dell'ospite si chiude con la sezione più significativa, La casa degli uccelli, che, come la prima, si compone di dodici poesie e ha lo stesso tono calmo e riflessivo; però qui la voce poetica afferra e commuove di più. Forse perché musicale e, a un tempo, tagliente. La successiva raccolta di Giovanna Zoboli, o silloge visto che si compone di soli venti testi, è stata pubblicata nel 2004, dall'editore LietoColle e s'intitola A Milano nessuno è milanese (con due immagini di Gabriele Meschi). Sono testi (a volte molto brevi) che nel loro intrecciarsi tessono una complessità racchiusa in un unico corpo poetico. Il poemetto ha un ritmo veloce eppure calmo, un pensiero lirico coerente che ripropone alcuni temi già presenti nella precedente raccolta, e li approfondisce. Per esempio il senso della solitudine, dello straniamento improvviso, il ricordo che fluttua, l'indifferenza e la vanità che caratterizzano i tempi moderni, il vuoto e la sottile violenza che si possono avvertire camminando per Milano. Però nella nuova raccolta dei sensi a predominare è lo sguardo (i diversi tipi di luce, le strade, i giardini pubblici, le tangenziali, i vagabondi, la stazione centrale, il duomo...) e tutto appare più mosso: in viaggio, appunto, in movimento come se si ruotasse intorno alle cose per scoprirle meglio, o per vederle da angolazioni diverse. L'ironia della Zoboli spesso qui prende toni duri e aspri, quasi da protesta civile (e filosofica), oppure suggestivi e surreali: nel centro della strada il tempo zampillava / come una vena d'acqua. La poesia di Giovanna Zoboli si nutre di una profonda riflessione filosofica ed è sorretta da uno stile lirico personale, costruito con versi precisi ed essenziali che sanno farsi acuti o flessuosi, ironici o riflessivi, e la sua lingua è sempre lucida e intensa. Una Milano sospesa, sorda, sì, eppure sommersa, stranamente silenziosa. L'ospite che osserva resta solo, come nella precedente raccolta, più che sconvolto amaramente sorpreso da una città che ha smarrito la propria memoria, e per questo, probabilmente, prossima alla scomparsa. La città pesante e ingombrante a fine lettura di A Milano nessuno è milanese appare fragile come un uovo, rarefatta e fredda, come rinchiusa in una palla di vetro che si capovolge per vedere i finti fiocchi di neve... il denaro che non rimane, che nulla (o poco) di buono sa costruire, la fretta e l'indifferenza, il disintegrasi dei ricordi e degli affetti.

DIECI POESIE

da La solitudine dell'ospite Dal grembo tenero del marzo per fervore di biancospini s'affina l'aria di acqua e di fango. Di frutti si accende la memoria, il tepore dei corpi, la breve stagione della mano. Muove fra i campi la spoglia d'anime, fra pallide dimore, fervida di preghiere, fra sepolture. ***** La casa degli uccelli è fatta d'aria e reti di metallo. Dall'auto, passando, appaiono visioni: fenicotteri che escono dal sogno - una gamba, poi, l'altra - con cautela di arcani, la pazienza infinita delle cose che traghettano anime. ***** Quando passa l'uragano, volano case gli uccelli stanno a terra, gli occhi pieni di polvere, in attesa, con le palpebre chiuse. Fan nostalgia le cose che resistono in mezzo agli uragani, quando la gravità non dà spettacolo, ancorate alla terra, mute, senza pena apparente - mentre intorno turbina il mondo. da A Milano nessuno è milanese      brera a milano sospeso sulla vergine c'è un uovo - intorno stanno tutti in silenzio per non romperlo      montenapoleone che pena che dev'essere ogni giorno vestirsi da qualcosa - portarsi in giro le penne del pavone senza nemmeno il premio dell'orgoglio      loreto mi dicono che qui c'è stato un crimine di piazza - ora invece grazie alla tecnologia sottoterra ha aperto un enorme negozio di gastronomia - ci calano dall'alto prosciutti formaggi lasagne surgelate quintali e quintali di derrate - prima però nel ventre la piazza nascondeva una smisurata macelleria - vanto dei commercianti - sfilavano maiali scannati, batterie di tacchini, quarti di bue - di sopra intanto la piazza continuava la sua perfetta vita circolare - gente macchine autobus la città - si sa - che gran caos che traffico quanta violenza      palmanova qui se piove non saltano fuori le lumache - non c'è terra che odori dopo l'acqua - al massimo un'aiuola spartitraffico con dentro seduto un albanese che finge una gamba con qualcosa - da dentro le automobili comunque non è tanto facile vedere      via andrea costa in questa strada così avara e sempre uguale con stagioni così prossime a un'immagine muta, ininterrotta in quest'erta indigenza spirituale - auto case semafori - ho imparato l'alfabeto essenziale dell'esistere, quel dire limpidissimo sempre prossimo al rischio, alla scomparsa dalla raccolta inedita I bambini nella comunione del cibo il bambino sa tutto il significato del nutrirsi - porgendo il palmo dell'animale, ai suoi labbri umidi, alla sua mitezza e voracità di pane, d'erbe nel gioco offerto dallo sguardo dell'altro del tendere la mano, dell'accogliere il caldo del suo respiro ***** questo bambino forse invidia ai pesci il silenzio la solitudine dell'acqua - questa casa celeste senza suono - gli invincibili denti dello squalo sono armi superflue per lui, senza costrutto nel nostro mondo saputo, senza trama - forse sono i colori la pelle di luce come seta - gli occhi senza indizio, la libertà segreta la vita scorsa fra altri organismi misteriosi a fermare il suo sguardo, condurlo alla grazia del movimento - l'oscillazione delle pinne - alla serena indifferenza ai nostri incomprensibili giorni

GIOVANNA ZOBOLI È nata nel 1962 a Milano, dove vive e lavora. Quando non va in bici si occupa di letteratura per ragazzi, come autore, editor, curatore, pubblicando diversi titoli in Italia e all'estero, anche con lo pseudonimo di Giulia Goy. Nel 1998, insieme a Paolo Canton e Guido Scarabottolo, ha creato "I Libri a naso", marchio editoriale non commerciale. Nel 2004, con Paolo Canton ha fondato i "Topipittori", casa editrice di libri illustrati per ragazzi. Sue poesie sono apparse su varie riviste e antologie, ed hanno ottenuto riconoscimenti a molti premi (Montano, Leri Pea, Montale, ecc.). Del 2002 sono le poesie La solitudine dell'ospite, (Manni) e Operex, (Abitare Segesta), sei racconti su sei illustratori. Del 2004 è la raccolta A Milano nessuno è milanese (LietoColle). Nel 2005, insieme a Guido Scarabottolo, ha pubblicato la graphic novel Una vita. Romanzo metafisico (Guanda). Collabora al mensile per ragazzi "Baribal", come sceneggiatrice di fumetti disegnati da Francesca Bazzurro. Attualmente, tiene un corso sulla relazione fra parola e immagine nel libro illustrato, presso l'Accademia Drosselmeier di Bologna.   alexbrando@libero.it