FILI D'AQUILONE
rivista d'immagini, idee e Poesia

Numero 39
luglio/settembre 2015

Svaghi & Feste

LA PAROLA IL SEGNO La poesia di Hamid Tibouchi di Viviane Ciampi

Talvolta pittura e poesia vanno di pari passo; attingono alla stessa sorgente; parola e segno grafico si sposano e diventano corpo unico. A tal punto che l’artista-poeta dichiara: «scrivo quadri e dipingo libri» e ancora «Accade che la poesia tralasci le parole / per abbandonarsi al naturale / nelle materie di un quadro / allora si purifica». Quindi chi scrive si trova nell’impossibilità di parlare del poeta dimenticandosi l’artista e viceversa. Si capisce, infatti, che ogni giorno Tibouchi si presenta all’appuntamento dell’arte, in qualsiasi forma essa si manifesti. Nel libro l’infini palimpseste di Pierre-Yves Soucy, vi sono pagine di un’opera critica di grande pregnanza sul lavoro artistico di H.T, dove si possono incontrare le prime tracce del suo itinerario. Poiché – si sa – le esperienze fatte nell’infanzia sono fondamentali: Tibouchi, che nasce in Algeria prima di stabilirsi definitivamente in Francia, frequenta per poco tempo la scuola coranica e in quell’occasione, la vista della tavola del corano, del calamo e dell’inchiostro scuro, lo smarkh, lo perseguitano da sempre: «Il mio lavoro in quanto pittore porta ancora i segni della gestualità della calligrafia, con una predilezione per il bianco vinilico o acrilico (in ricordo del caolino con cui venivano impregnate le tavole coraniche e per il mallo di noce che somiglia molto allo smakh». Un'opera di Tibouchi Tuttavia, pur non amando le definizioni («[…] chi può dire di preciso che cosa sono la pittura o la poesia?») parla di sé come un non-calligrafo: «Non sono un calligrafo nel senso che non calligrafo né parole né testi in alcuna lingua e in nessuno stile di scrittura alla maniera di un calligrafo professionale. Anche se, per le loro forme, le mie scritture fanno talvolta pensare a quelle già esistenti come l’arabo o il cinese. Così preferisco designarle con il termine di ‘di-scritture’ visto che sono assolutamente aleatorie e illeggibili. Nei suoi versi da scultore del silenzio, dall’andamento sommesso (come sommessa è la voce, persino tenera e affettuosa quando li recita, in contrasto – spesso – con gli accadimenti, forse come antidoto all’odio perpetrato nei secoli?) affiorano i giorni dell’infanzia durante la guerra d’Algeria, con il sentimento dolente delle violenze, delle umiliazioni: «senza bussare entrano / violentemente / quanti sono / dieci     quindici». Perché la poesia non mette al riparo dalla Storia. A tratti però, i versi prendono un andamento più leggero per non dire ironico, scanzonato ed avviene come nella pittura «cantiere precario che segnala diverse traiettorie per sempre imprevedibili » (Pierre-Yves Soucy). Sentiamolo allora: « Sogno / a tentoni / cerco / le tettine». Talvolta lascia apparire il vezzo di non prendersi sul serio: «Pazientemente, metodicamente, mi preparo a essere spontaneo». Inoltre: «Per carità, evitare lo stile. Chiudersi in uno stile è borbottare nelle convenzioni ereditate da alcuni o che noi stessi abbiamo create». E questo era anche il motto del nostro Edoardo Sanguineti: «Il mio stile è non avere stile». La cifra di Hamid Tibouchi è la grazia e la visione naturale di un personalissimo discorso. Il discorso di colui che osserva il mondo in assoluta trasparenza, con testi brevi o brevissimi che si depositano con discrezione nell’animo di chi legge. POESIE DI HAMID TIBOUCHI FUGACITÉ juste au-dessus des toits poussé par le mistral un nuage est passé qui avait les formes de la Grande Odalisque de Jean- Auguste- Dominique Ingres vue de dos bras longs corps étiré avec même trois vertèbres en plus FUGACITÀ appena al di sotto dei tetti spinto dal maestrale una nuvola è passata che aveva le forme della Grande Odalisca di Jean- Auguste- Dominique Ingres vista di spalle braccia estese corpo allungato con perfino tre vertebre in più TERRAIN FERTILE larges coups de brosse équations et phrases évaporées nuages de craie sur ciel de nuit place enfin à l’imagination TERRENO FERTILE larghi colpi di spazzola equazioni e svaporate frasi nuvole di gesso su cielo notturno spazio sia all’immaginazione CIEL D’ENCRE ET NUAGES lune à l’embrasure cette peur soudain que survienne on ne sait quoi CIELO D’INCHIOSTRO E NUVOLE luna sullo stipite d’un tratto la paura che un qualcosa avvenga CALLIGRAPHIE allégeant le pommier de quelques branches lourdes que je débite au sécateur en petit bois pour l’hiver sur la pelouse les branchages enchevêtrés entrelacs d’une calligraphie d’amour de vie et de mort CALLIGRAFIA alleviando il melo di alcuni pesanti rami che taglio con le cesoie in piccola legna per l’inverno sul prato la ramaglia attorcigliata intrecci di una calligrafia d’amore di vita e di morte LES SOLDATS la porte de la maison est ouverte elle reste toujours ouverte donc ils entrent sans frapper ils entrent violemment combien sont-ils     dix     quinze armés jusqu’aux dents ils cherchent disent-ils des armes des rebelles que l’on aurait cachés ils bousculent ma mère mettent tout sens dessus-dessous n’ayant rien trouvé ils s’en prennent à nos réserves pour l’hiver     huile     semoule olives et figues sèches les répandent par terre c’est toujours ça que les rebelles n’auront pas ils repartent les brutes — raffut     éclats de rires cliquetis des armes — avec les bijoux de ma mère I SOLDATI la porta della casa è aperta è sempre aperta quindi entrano senza bussare entrano violentemente quanti sono     dieci     quindici armati fino ai denti cercano dicono delle armi ribelli che sarebbero stati nascosti spintonano mia madre mettono tutto a soqquadro non avendo trovato nulla se la prendono con le nostre provviste per l’inverno     olio     semola olive e fichi secchi le sparpagliano per terra tutta roba che i ribelli non piglieranno ripartono gl’infami – baccano     risate picchiettio delle armi – con i gioielli di mia madre CELLE DE L’OMBRE D’ici et maintenant, à Tahar Djaout : Quoi écrire qui ne soit indécent ? la bête immonde gagne du terrain insensiblement sournoisement en une lente très lente avancée désertique elle grignote chaque jour un peu d’espace de liberté en cercles concentriques elle se rapproche du foyer la nuit elle lance ses flèches empoisonnées sans bruit elle les projette telles des lucioles à la faveur de la nuit elle s’étire     &     à l’intérieur de nos organes vitaux dépose sa vermine qui instantanément machinalement se met à ronger doucement mais sûrement c’est ainsi que la bête innommable — en même temps que le désert — gagne lentement du terrain QUELLA DELL’OMBRA Da qui e ora, a Tahar Djaout: Che cosa scrivere che non sia indecente? la bestia ignobile guadagna terreno insensibilmente subdolamente in una lenta molto lenta avanzata desertica mangiucchia ogni giorno un po’ di spazio di libertà in cerchi concentrici si avvicina al focolare la notte lancia le sue frecce avvelenate senza rumore le proietta come lucciole a favore della notte si sgranchisce     &     all’interno dei nostri organi vitali depone il suo verme che repentinamente meccanicamente si mette a rosicchiare dolcemente ma sicuramente è così che la bestia inqualificabile – unitamente al deserto – guadagna lentamente terreno MAISON DE LA POÉSIE à Jacques Fournier oubliées presque remontées de très loin à ma bouche malgré moi     terreurs paniques angoisses fossilisées la poésie c’est aussi cela raviver des instants de vie passée enfouis en soi l’oued Soummam presque à sec en été pouvait entrer en crue et sans crier gare inonder le village de Sidi-Aïch la mémoire de même — comment la contenir — parfois déborde réclamant la parole pour la paix la frustration alors car le temps nous est compté de ne pouvoir tout dire de toutes les blessures anciennes CASA DELLA POESIA a Jacques Fournier quasi dimenticate risalite dalle lontananze fino alla mia bocca mio malgrado     paure da panico angosce fossilizzate la poesia è anche questo ravvivare istanti di vita passata seppelliti in noi l’oued Soummam quasi a secco in estate poteva crescere senza avvertire inondare il villaggio di Sidi-Aïch anche la memoria – come contenerla – talvolta straripa reclamando la parola per la pace l’avvilimento quindi poiché il tempo ci è calcolato di non poter dire tutto di tutte le antiche ferite ON N’EST PLUS AU MOYEN ÂGE une idée à deux balles un trait de plume juste pour rire amorcer le pilpoul chercher la petite bête ou bien pour tarabuster la bêtise     l’obscur mettre en porte-à-faux les croyances moyenâgeuses — une pluie de balles d’acier     en riposte pour trouer un homme une femme     une simple idée pour effacer un trait maladroit dieu     n’est-ce pas disproportionné cher payé NON SIAMO PIÙ NEL MEDIOEVO Un’ idea da due soldi un tratto di penna solo per ridere ragionare col pilpul cercare il pelo nell’uovo oppure per importunare la stupidità     l’oscurità per rendere strampalate le credenze medievali – una pioggia di pallottole d’acciaio     come risposta per far fuori un uomo una donna     una semplice idea per cancellare un tratto maldestro dio     non è sproporzionato pagato a caro prezzo (Inediti) * J’écris mais n’ai rien à dire de précis si je ne cesse d’écrire c’est sans doute pour justement tenter de saisir ce pour quoi j’écris à moins que ce ne soit pour essayer d’éviter que ne se comble le fossé qui me sépare de la mort oui je crois que j’écris pour rester en vie     un peu comme la sentinelle dans la nuit fait les cent pas pour rester éveillée * Scrivo ma non ho niente da dire di preciso se non smetto di scrivere è probabilmente per appunto tentare di agguantare ciò per cui scrivo a meno che non sia per tentare di evitare che si colmi il fossato che mi separa dalla morte sì credo ch’io scriva per rimanere in vita     un po’ come la sentinella nella notte fa i cento passi per rimanere sveglia. * Ce dimanche nous avons accroché des rideaux aux fenêtres qui jusque-là n’en avaient pas     des voiles transparents pour nous protéger de la barbarie * >b>Questa domenica abbiamo fissato le tende alle finestre che fin qui non avevano     veli trasparenti per proteggerci dalla barbarie * Et si les mots n’étaient plus que des taches     et si les lignes devenaient des sentiers     les pages des paysages     les chapitres des géants de pierre de l’île du Silence     et les livres de grands oiseaux sauvages annonçant la venue du printemps * E se le parole non fossero più che macchie     e se le linee diventassero sentieri     le pagine paesaggi     i capitoli giganti di pietra dell’isola del Silenzio     e i libri grandi uccelli selvatici che annunziano l’arrivo della primavera * Un fil me relie à mon enfance le barbelé * Un filo mi riallaccia all’infanzia quello spinato * L’ancêtre qui a cardé celle qui a filé celui qui a cousu et qui nous a tendu le fil et l’aiguille nous sommes tenus de continuer la chaîne libre à chacun de trouver une nouvelle manière de faire le fil rompu c’est la fin de l’histoire * L’avo che ha cardato colei che ha filato colui che ha cucito e ci ha teso il filo e l’ago siamo costretti a continuare la catena liberi ciascuno di trovare un nuovo modo di farlo il filo rotto è la fine della storia * Un peu partout dans le monde les massacres se suivent et se ressemblent     je ne sais plus quelle guerre on est * Un po’ ovunque nel mondo le stragi si susseguono e si assomigliano     non so più che guerra siamo da Nervures, Les écrits des forges, Ed. Autres temps 2010 Traduzione dal francese di Viviane Ciampi Hamid Tibouchi Artista e poeta, nato nel 1951 in Algeria, vive e lavora in Francia dal 1981. La sua produzione si fa presto abbondante e proteiforme: poesia, pittura, disegni, incisioni, fotografie, libri d’artista, libri oggetto, scenografie teatrali, vetrate, illustrazioni di libri. Ha collaborato a numerose riviste e antologie. La sua poesia è stata oggetto, in Italia, di uno studio, «Tematiche di Hamid Tibouchi» da parte di Patrizia Martini, apparso ne «Le rose del deserto. Saggi e testimonianze di poesia magrebina contemporanea d’espressione francese» (sotto la direzione di Giuliana Toso Rodinis). Alcune sue poesie sono state tradotte in varie lingue (arabo, inglese, spagnolo, ungherese, tedesco, islandese…). Autore di una ventina di raccolte. Tahar Djaout dice di lui: «è il poeta più esigente e avventuroso della sua generazione». (foto di Lino Cannizzaro) viviane.c@alice.it