|
*
Tornàr tea tèra, tel paltàn;
no‘ver paura de sporcarse
‘e scarpe, de stonfàr paròe e pensieri s.ciòck fra zhope
e buse de aqua tórbia, fra roe
e canèe. Tornàr sora l’àrzene, de matìna bonóra, drio canài
romài ribandonàdhi a vardàr
el salt del luzh, el sighesag dea bissa ranèra, spetàr che
‘a piova sbuse l’aqua in banda
ai aguàzhi; po’ sbregàr co’a panzha ‘l gaso invisìbie pontà
su te l’aria dal ragno, come
el coridór primo, a l’arìvo.
Ritornare alla terra, nel fango;
non aver paura di sporcarsi
le scarpe, di inzuppare parolee pensieri s.ciock fra zolle
e pozzanghere lerce, fra rovi
e canne palustri. Ritornare sopra l’argine, di buonora, lungo canali
ormai abbandonati a spiare
il salto del luccio, il zigzaghìo della biscia nera, attendere che
la pioggia buchi l’acqua accanto
alle erbacce, poi rompere con lo stomaco il filo invisibile imbastito
nell’aria dal ragno, come
il corridore primo, al traguardo.
*
Dae zhope, dal paltàn tajià a fete
dal vassór, i vedhéa ciapàr forma
‘na figura, e no’ ièra paura, che là,
tea bonóra che missia luna e sol
nasséa un dio de fun e caivèra fra cel e pianura, ‘na man de fòjie e rame
lèvarse dae scuìne, drio ‘e canèe,
batidhàrli co’l só aguàzh. E cussì,
slevàdhi daa tèra, i capìa ‘a règoea
sana: che ‘a pièra uga ‘a lama opùra la sbolda, che al saézh cressù stòrt
a volte no’ basta nianca un pal ligà
in banda. I savéa che ‘a ièra mare
e sorèa, e ‘l rispèto che ‘a comanda.
Radìse sol un past pa’ lori e ‘e bestie.
Dalle zolle, dal fango aperto a fette
dall’aratro, vedevano prender forma
una figura, e non c’era paura, che là,
nell’alba che miscela luna e sole
sorgeva un dio di fumo e di foschia fra il cieloe la pianura, una mano di fronde e rami
protendersi dai fossi, fra il canneto,
a battezzarli con la guazza. E così,
allevati dalla terra, comprendevano la legge
naturale: che la pietra affila la lama oppure la incrina, che al salice cresciuto storto
a volte non basta neppure un palo
di sostegno. Sapevano che era ad essi madre
e sorella, e il rispetto che esigeva.
Radici solo un pasto per loro e per le bestie.
*
Lodate l’erba e le bestie che accanto a voi vivono e muoiono!2
Lori e ‘e bestie parlàr ‘a stessa
lengua, fradhèi tea fadhìga e sot
‘a piova, compagni tel montàr
‘a mas.cia calda in mèdho l’erba
o tel morìr da sói col sol tii òci. Zhate tel paltàn fonde ai dhenòci,
che ‘l sforzo fea zhate anca dee
ganbe, inpreste a far cavài senza
pistoni, tee peste che restéa buse
e crateri. Co’l vent de tramontana stordhéa ‘a spagna, al slùser jazh
dee pòce, i fòghi sventoeàr tel mar
dea canpagna ‘fa àneme raménghe
o ‘fa bubàne fra ‘l zhigo dee zhuìte
e ‘l baiàr dei cani, el frr dee fòjie seche ninenàne, ‘a lana da fiàr
intànt che un canto soéa co’l fun
e co’e ssintìe lavìa dai morti, i òchi
restàr bianchi anca tii schiti, paròe
‘assàdhe star nude drento i só nidi.
Essi e le bestie parlare la stessa
lingua, fratelli nella fatica e sotto
la pioggia, simili nel montare
la femmina calda in mezzo all’erba
o nel morire da soli col sole agli occhi.Zampe nel pantano fonde ai ginocchi,
che lo sforzo mutava in zampe anche le
gambe, cavalli a far potenza senza
pistoni, nelle orme che restavano buche
e crateri. Quando il vento di tramontana piegava il foraggio, al luccichio d’acciaio
nelle pozze, i fuochi sventolanti nell’oceano
della campagna come anime raminghe
o come abbagli fra il grido delle civette
e l’abbaiare dei cani, il fruscio delle foglie secche ninnananne, la lana all’arcolaio
mentre un canto volava con il fumo
e le faville verso i morti, le oche
sempre bianche anche nel guano, parole
lasciate quiete dentro i nidi.
*
Tuti ‘sti aironi e garzéte bianchi
e grisi gobi co’i só còi, i só bechi
longhi e dreti, che par i sie là,
fermi come sentinèe fra ‘e zhope
brune, fra ‘e canèe dei fossài,
intant che passe pa’a strada strenta
che mena al mar; nomi da fiaba
arcana i borghi: Isiata, Ca’ Turcata,
Ponte Crepaldo, Corteàzzo. Che i me varda, e par squasi i vòpie
dirme un calcòssa co’a só beézha
de statue africane: forse che sen
‘ncora in tenpo pa’ salvarse? Che
‘a verità se ponde fra tèra e aqua?
*
I crèpi tea tèra arsa i par
corteàdhe seche, senza
sangue, ferìdhe che ‘e se
slarga senpre pì, sbrèghi
vèrti a strapàr radìse fine
e ciare, cavéi de piantine
morte, tee rive dee sfese. I crèpi tea tèra arsa par
che i disegne ‘na mapa
de curame pa’e formìghe,
el sol scolpìsse el siòeo,
e tajio dopo tajio ‘a sé se
scrive da sóea, el tapéo
dea tèra mostra ‘e só majie.
Le crepe nella terra arsa paiono
coltellate secche, senza
sangue, ferite che si
allargano sempre più, squarci
aperti a strappare radici sottili
e chiare, crine di piantine
morte, nelle pareti delle fenditure.Le crepe nella terra arsa sembrano
comporre una mappa
di pellame per le formiche,
il sole scolpisce il suolo,
e taglio dopo taglio la sete si
scrive da sé, il tappeto
della terra mostra le sue placche.
*
Cavàrla via l’erba, co’e man,
bricàrlo tut intièro ‘l ciuff, l’é
vardàrse, l’é trar fòra daa tèra vene e nervi, rame de siénzhi
sutìi, che core zo, là, tel scuro,
in zherca de l’aqua, dea vose che li ‘à persi, un dì, drio l’aria.
Cavàr erba, cuzhàdhi, l’é mistièr
che ne mostra come che sen fati drento, fra ‘e zhope dea carne.
I dhenòci che se maca tii sassi:
un fià castigo, un fià preghiera.
Estirpare erba, con le mani,
afferrarlo tutto intiero il cespo, è
guardarsi, è estrarre dalla terravene e nervi, esili ramificazioni
di silenzi penetrati lì, nell’oscurità,
in cerca dell’acqua, della voce che li ha persi, un giorno, lungo l’aria.
Estirpare erba, accucciati, è mestiere
che ci mostra come siamo fatti dentro, fra le zolle della carne.
Le ginocchia ammaccate dai sassi:
un po’ espiazione, un po’ preghiera.
*
La terra appartiene
a chi l’ha abbandonata
3
Zhope de tèra tel ‘sfalto, móena
de paltàn fresco tea stradha,
moeàdhe zo da un tratór ‘ndat
a aràr te ‘ste canpagne senpre
pì cèe, senpre pì perse via fra
capanóni e centri comerciài.
Zhope che dise un passà vossù
desmentegàr, che fa incazhàr
i ex contadini che ‘dèss i passa
co’a Mercedes ‘pena lavàdha,
ròdhe lustre, zhercioni che slusa
verso ‘a só fabricheta de cornise. Seo valtre, zhope, el vostro dispèt
strassinà drio fin ‘ndo’ che ‘é brut
da véder, seo valtre el diaèto? Eo
‘ste trazhe de tèra come ‘e frègoe
de Hansel e Gretel, de Bepi e dea
Catina, che ne tornarà portàr casa?
Zolle di terra sull’asfalto, molliche
di fango fresco sulla strada,
sparse da un trattore di ritorno
dall’aratura in queste campagne sempre
più esigue, sempre più perse fra
capannoni e centri commerciali.Zolle che riportano un passato voluto
dimenticare, che fa incazzare
gli ex contadini che ora passano
con la Mercedes appena lavata,
pneumatici lindi, cerchioni luccicanti
diretti verso la fabbrichetta di cornici. Siete voi, zolle, il vostro dispetto
trascinato fin dove è indecenza,
siete voi il dialetto? Sono
queste tracce di terra come le briciole
di Hansel e Gretel, di Giuseppe e della
Caterina, che ci ricondurranno al sentiero perduto?
*
Chii pòri resti de bestiòea,
chii quatro osséti sbiancàdhi
dal sol che incùo ‘ò catà là,
fra l’erba alta e zaea sora
l’àrzene; stàdhi past lontàn
de calche martorèl o falchét segni crudèi dee lèji dea natura,
una e cheàltra sacre creature
che ne insegna come che ‘a sie
sempre te un caìbrio precario
‘sta vita, drio ‘l fil che passa bass fra pase e vióenza, fra fame
e denti. Trazhe che dise ‘l lanp
de un aguàto, dea lòta za persa,
l’agonìa de zhatìne che raspa
te ‘sta tèra che se ferma ‘dèss,
océti sbaràdhi a l’aqua che tase.
Questi poveri resti di bestiola,
questi quattro ossicini sbiancati
dal sole che oggi ho intravisto lì,
fra l’erba alta e giallastra sul colmo
dell’argine; stati lontano pasto
di qualche rapacesegni crudeli di una delle leggi della natura,
una e l’altra sacre creature
che ci insegnano come sia
sempre in un precario equilibrio
questa vita, lungo il crinale che passa basso fra quiete e violenza, fra fame
e denti. Tracce che ci dicono il guizzo
dell’agguato, della lotta già decisa,
l’agonia di zampe che raspano
terriccio immobile ormai,
occhietti sbigottiti all’acqua che tace.
Tonba 49
(scheletro di uno stallone dell’epoca Paleoveneta, museo Bellis, Oderzo)
Bianco, tel bianco a grani dea sabiéta, l’é là,
distirà te un fianco, el muso bass, ‘e zhate
piegàdhe come se ‘l fusse ‘ncora drio córer,
gaeopàr veòce fra i pradhi infinìdhi de Reithia.Ossi, coste che par frece o siàboe, ostensori
o s.ciati, vertebre come bòe de poistiròeo
pa’ i pescadhori de Caorle, i piati spassi dee
anche, pière lisse sbusàdhe, lavadhóri ‘assàdhi drio ‘l Montegàn da tose e fémene in amór.
Cori, cori ‘ncora, cavàl sacro, salta de ‘à
de ‘ste zhièse fisse fra i leoni dei cancèi,
i tó ossi porta scrit ‘na storia pì crudhèe, forse, ma i ‘conta de quando che l’òn savéa
star co’e bestie, le rispetéa, le voéa là co’ lù,
tea tèra, pa’ far insieme anca el salt pì longo,
su, verso ‘l sol, te un cel fiss de àe, de àneme.
Tomba 49
Bianco, nei grani della sabbia candida, è là,
disteso su un fianco, il muso basso, le zampe
piegate come se stesse ancora correndo,
galoppando veloce fra i prati infiniti di Reithia. Ossi, coste che paiono frecce o sciabole, ostensori
o festuche, vertebre come boe di polistirolo
per i pescatori di Caorle, i piatti piani delle anche,
pietre lisce bucate, lavatoi lasciati lungo il Monticano da giovani donne innamorate.
Corri, corri ancora, cavallo sacro, scavalca
queste fitte siepi fra i leoni delle cancellate,
il tuo scheletro porta inscritta una storia più crudele, forse, ma racconta di quando l’uomo sapeva
condividere il mondo con le bestie, le rispettava, le voleva accanto
nella terra, per compiere assieme anche il salto più lungo,
su, verso il sole, in un cielo fitto d’ali, di anime.
|
