FILI D'AQUILONE
rivista d'immagini, idee e Poesia

Numero 18
aprile/giugno 2010

Aquiloni

PIERRE SOLETTI: ESSERE ALL'ALTEZZA di Viviane Ciampi

Si respira, si formulano “pensieri dalle gambe magre”, si attende il bus del quotidiano, si ridipinge il reale in una bocca di métro. Questo è il mondo del poeta francese Pierre Soletti il quale possiede un dono raro oggi, nella poesia, che è la leggerezza. Leggerezza come “la confettura dei giorni” o “liquore d’alba” e che andrebbe presa non come superficialità – tutt’altro – bensì come culla della tragedia e capacità d’innalzare la parola e il senso. Soletti esplora nuove forme e territori camminando quasi sempre in un mondo freddo su quel marciapiede “che è la pelle della gente”, e così ramingo abbozza un viaggio, quello dell’esistenza, senza eccessive modulazioni teoretiche e utilizzando un sistema di ripetizioni e richiami molto personali come per ricordare che l’importante è attraversare la vita “en faisant le poids”, vale a dire “essendo all’altezza” e quindi meritandola, non buttandola via. Inoltre, forgia poemetti in prosa (lui utilizza il verbo “tricoter”, lavorare i versi a maglia), di tono colloquiale e cronachistico, pagine-diario delle stagioni come l’irresistibile storia di Auguste, una vicenda d’amore tra anziani all’insegna della tenerezza e dell’ironia, in una di quelle “case di riposo”, in realtà case dell’ansia, della perdita di sé, dell’ultimo viaggio dove tutto riposa tranne i ricordi e in cui è sufficiente una foglia portata da un refolo di vento a “tagliare il reale in due”.

* l’oiseau tombé dans son écho trouble tous les échafaudages sur le quai l’horloge retient l’œil fait-ton vraiment le poids ? * l’uccello caduto nella sua eco turba tutte le impalcature sul binario l’orologio trattiene l’occhio si è davvero all’altezza? * le trottoir est la peau des gens il fait froid il fait froid pour dix ans de peau à venir il fait si froid * il marciapiede è la pelle della gente fa freddo fa freddo per dieci anni di pelle a venire fa così freddo * les branches neigent des poumons d’oiseaux le trottoir est la peau des gens que faire de tout cet épiderme en panne ? * i rami nevicano polmoni d’uccello il marciapiede è la pelle della gente che cosa fare di tutta questa epidermide guasta? * attendre le bus du quotidien & tous ses wagons remplis de froid des hectares & des hectares de froid * aspettare l’autobus del quotidiano & tutti i suoi vagoni riempiti di freddo ettari & ettari di freddo * l’ombre troue les miroirs il fait si froid toutes les flèches m’atteignent * l’ombra squarcia tutti gli specchi fa così freddo tutte le frecce mi colpiscono * l’horloge retient l’œil & soudain le déclic sur le quai      – pleine tête – sur des hectares & des hectares de figures figées le cliquetis des secondes qui pénètre la peau      bouscule la bascule fait-on vraiment le poids ? * l’orologio trattiene l’occhio & d’improvviso lo scatto sulla pensilina      – testa zeppa – su ettari & ettari d’irrigiditi volti il ticchettio dei secondi che penetrano la tua pelle      spinge la bilancia si è davvero all’altezza? * bien sûr les comptines du goudron chaud collées à tes semelles le repentir du calfat le chant du galipot le cliquetis des secondes filant sous ta peau les capots rutilants où se perdent des nues * certo le filastrocche del cocente catrame incollate alle tue suole il pentimento del calafato il canto della resina il clicchettio dei secondi che filano sotto la tua pelle i rutilanti cofani dove nubi si smarriscono * le trottoir est la peau des gens rue du poids de l’enfance tu montes sur ton cartable : midi n’est pas plus grand * il marciapiede è la pelle della gente via del peso dell’infanzia sali sulla tua cartella: mezzogiorno non è più grande * confiture des jours on voudrait peser plus que de la marmelade certains soirs quand au seuil de l’amour craque un vieux meuble dans la poitrine que l’on a si mal entretenu copeaux de bois scories triomphe de la poussière mésopotamie du verbe * confettura dei giorni si vorrebbe pesare di più della marmellata in certe sere quando sulla soglia dell’amore scricchiola un antico mobile nel petto e che così male abbiamo mantenuto trucioli di legno scorie trionfo della polvere mesopotamia del verbo * le trottoir est la peau des gens rue du poids de l’enfance tu montes sur ton cadavre : tous les midis se ressemblent * il marciapiede è la pelle della gente via del peso dell’infanzia sali sul tuo cadavere: tutti i mezzogiorno si assomigliano * ça claque tout cède l’ombre des voitures manège sur ta peau comme un train qui roule sans mémoire un bout de train sans lumière qui te roule la tête dans de la nuit * schiocca tutto cede l’ombra delle macchine giostra sulla tua pelle come un treno che corre senza memoria una scheggia di treno senza luce che ti arrotola la testa in una particella di notte * fenêtres dépeuplées abandonnées un train traverse l’obscurité dédale dénoué dénué dénervuré se dénervurer les lèvres dans des feuilles de papier calque se dénervurer fait-on vraiment le poids ? * finestre spopolate abbandonate un treno attraversa l’oscurità dedalo snodato deprivato snervaturato snervaturarsi le labbra nelle foglie di carta carbone snervarturarsi si è davvero all’altezza? * le soleil tombe le soleil : tombe instant surgi j’adhère aux finitudes un peu justes où le vol des fous de Bassan me traverse la tête écrasant leurs pattes folles dans du réel * il sole cade il sole: cade istante che sgorga aderisco alle finitudini un po’ strette dove il volo dei Morus Bassanus mi attraversa la testa schiacciando le loro folli zampe nel reale Da Abribus (inedito) * dans l’éclat des lanternes la poudre des ombres interroge l’empreinte de la neige & son poids d’éléphant céleste * Nel fulgore dei fanali la polvere dell’ombre torchia l’orma della neve & il suo carico d’elefante celeste Frammento da Buildings (Ed. Rafael de Surtis, 2005)

Auguste ne sait plus grand-chose du monde. Il est debout devant sa fenêtre. Il regarde dehors un nuage arriver sur lui. Il se prend les pieds dans les branches. Il chute. Il est si jeune pour mourir. Si vieux. Va. Auguste non sa granché del mondo. Sta in piedi davanti alla finestra. Guarda fuori mentre una nuvola arriva su di lui. Inciampa tra i rami. Cade. È così giovane per morire. Così vecchio. Va. * Ce qui l’intéresse vraiment, ce sont les feuilles. Il a depuis peu une passion immodérée pour les feuilles. De préférence, celles qui tombent. Ses doigts comme des ventouses se collent aux vitres en essayant de les attraper. Il lui arrive même de leur parler. Alle foglie, è davvero interessato. Da poco tempo nutre una smoderata passione per le foglie. Preferibilmente, per quelle che cadono. Le sue dita come ventose s’incollano ai vetri mentre cerca di acchiapparle. Capita anche che parli con loro. * S’il parle encore, Auguste, ce n’est pas vraiment pour dire quelque chose, il connaît trop l’enchère d’une parole. S’il parle encore, c’est pour sentir les vibrations. C’est pour vibrer à l’intérieur. Pour s’écouter vibrer. Mais ça n’a pas toujours été le cas. Se parla ancora, Auguste, non è proprio per dire qualcosa, conosce troppo il prezzo di una parola. Se parla ancora, è per sentire le vibrazioni. È per vibrare all’interno. Per ascoltarsi vibrare. Ma non sempre è stato così. * Du temps où il était encore vivant, Auguste aimait la parole. C’était son Métier. Il contait. Il se souvient comment les mots étaient venus à lui. Comment le grand-père, émigré de Roumanie, contait sa terre. Ce matin une pelure d’orange lui rappelle sa vie d’avant. Avec Blanche. Il l’avait connu si petite qu’il ne se souvient même pas avoir vécu avant. Dai tempi in cui era ancora vivo, Auguste amava la parola. Era il suo mestiere. Raccontava. Si ricorda come le parole erano approdate a lui. Come il nonno, emigrato dalla Romania, raccontava la sua terra. Stamani una buccia d’arancia gli ricorda la sua vita di prima. Con Blanche. L’aveva conosciuta così piccola che non si ricorda neppure d’aver vissuto prima. * Le vent souffle aux carreaux. Auguste perd quelques mots. Si peu de choses en somme. Si peu de choses qui vaillent la peine, se dit-il. Et puis la flemme de les ramasser. Il ouvre la fenêtre, n’a même pas besoin de souffler dessus. Le vent s’en charge. Ses mots s’envolent. Il vento infuria sui vetri. Auguste perde alcune parole. Così poche cose dopotutto. Così poche cose che valgano la pena, dice a se stesso. E poi la fiacca di raccoglierle. Apre la finestra, non ha neppure bisogno di soffiare sopra. Ci pensa il vento. S’innalzano le parole. * Quand il n’arrive pas à dormir, Auguste fait le mur. Il balance de la terre contre les volets de Blanche jusqu’à ce qu’elle ouvre. Il escalade alors le petit muret qui sépare leurs maisons et grimpe jusqu’à la chambre de blanche. Aujourd’hui, quand le sommeil manque, Auguste regarde par la fenêtre. Parfois, il fait des brasses en plein ciel. Si peu de choses en somme. Si peu de choses qui vaillent la peine, se dit-il. Quando non riesce a dormire, Auguste fa una scappatella. Tira della terra contro le persiane di Blanche finché lei non apre. Quindi scavalca il piccolo muretto che separa le loro case e sale fino alla camera di Blanche. Oggi, quando manca il sole, Auguste guarda dalla finestra. Talvolta accenna bracciate in pieno cielo. Così poche cose, in sostanza. Così poche cose che valgano la pena, dice a se stesso.

PIERRE SOLETTI è nato nel 1971 nel Sud della Francia e vive attualmente nella regione di Toulouse. I suoi testi sono presto divenuti creazioni di spettacoli multimediali e occasioni di letture pubbliche in particolare al festival «Voix de la Méditérannée» à Lodève (2009); 14ème festival international de poésie Rhône-Alpes (2009); «Cave Poésie» à Toulouse (2009); Centre Européen de Poésie d’Avignon, etc. Inoltre partecipa a Mostre tra le quali 24 secondes de poésie pure con Emmanuelle Van Winsberghe e spesso le letture si svolgono in collaborazione con il fratello, il musicista Patrice Soletti, o con il duo "facteur cheval".

Ha pubblicato Pièces détachées de magie ordinaire, éditions Encres Vives, 2003 La démarche reggae du dromadaire, seguito da Début dans les barques, illustrazioni di Patrick Guallino, éditions Encres Vives, 2004 Buildings, empreintes d’Emmanuelle Van Winsberghe, éditions Rafael de Surtis, 2005 Stigmates de l’absence, fotografie di Valère Argué, Les éditions du soir au matin, 2006 (tirage limité) Ma poésie est toute petite, Les éditions du soir au matin, 2008 J'aurais voulu t'écrire un poème, illustrazioni di Valère Argué, éditions Les Carnets du Dessert de Lune, 2008 De la balle qui voyage à l’intérieur de la tête, Les éditions du soir au matin, 2009 Ton geste fait la pluie, Bacchanales n° 44, 2009 Encorps vivant, CD-libro con Patrice Soletti (guitare solo), éditions Dernier Télégramme, 2009 Voyage à la roue voilée, éditions Microbe, 2009 écrire, Carnet des Lierles, 2010 Je songe, Les carnets du Dessert de Lune (di prossima edizione)
viviane.c@alice.it